Des fleurs en demoiselles

Je les appelle bleuets, ces délicates silhouettes
aux yeux bleus
qui, discrètement et par la force de leur silence,
font partager à ceux qui les côtoient
la rosée de paix, émanation de leurs âmes pures,
inconscientes qu'elles sont des trésors de tendresse
qu'elles ont reçus de la main des dieux.
Quel bien-être près d'elles,
comme dans le blé en herbe
que caresse le souffle du soir
chargé de douceur et de paix !

Les coquelicots, ce sont les saines rondelettes
au teint vermillon
avec des tâches de rousseur,
d'humeur toujours joyeuse,
gentilles, gaies comme des pinsons,
jamais lasses à la danse ;
elles peuvent rire à en pleurer
et semblent n'être nées
que pour faire la nique aux bleuets,
mais elles dissimulent bien souvent
le cœur le plus tendre, le meilleur
dans les entrelacs de leurs facéties,
elles qu'on aimerait, Seigneur !
étouffer de baisers
si on n'avait pas tout le temps peur,
en étreignant la mâtine,
qu'elle n'explose et se mue
en brandons enflammés !

Moi, je les nomme lierre, ces filles
au doux parler,
à la chevelure claire et flottante,
aux tendres yeux mordorés de biche
que souligne la courbe légère des sourcils ;
souvent elles fondent en larmes
devenant alors irrésistibles.
Sans énergie ni prétention,
sans parure autre que leur secrète floraison
mais, avec leur sensibilité inépuisable
et leur insondable fidélité,
elles ne peuvent jamais s'arracher à leurs racines
par leurs seules forces ;
elles sont nées pour s'enlacer par amour
à une autre vie :
à l'enlacement de leur premier amour
leur destinée tout entière est accrochée,
car elles sont de ces fleurs rares
qui ne fleurissent qu'une seule fois.

La connais-tu, la fleur de légende,
le nymphéa mythique ?
Sur sa mince tige immatérielle, elle balance
sa corolle diaphane et blafarde ;
elle fleurit sur l'étang au milieu des roseaux,
protégée par un cygne solitaire qui fait sa ronde autour ;
elle ne s'ouvre qu'à la clarté de la lune
et, comme elle, répand une brillance d'argent :
ainsi fleurit-elle, sœur enchantée des étoiles.
La sombre noctuelle volette en rêve autour d'elle
et, au bord de l'étang, la désire de loin
sans jamais pouvoir satisfaire cet ardent fantasme.
Nymphéa, c'est ainsi que j'appelle la mince fille
aux boucles de nuit, au visage d'albâtre,
aux yeux remplis d'insondables presciences
tel un esprit captif sur terre.
Qu'elle parle, c'est comme le murmure des flots argentins,
qu'elle se taise, le silence chargé de clair de lune.
On dirait qu'elle échange des clins d'yeux avec les étoiles,
dont le langage familier lui est naturel ;
on ne peut se lasser de plonger dans ses yeux
ourlés de longs cils soyeux,
et l'on se prend à croire, saisi d'une sainte frayeur,
aux rêves de sylphes des Romantiques.