Sechs Lieder nach Texten von Jean Richepin

Pleurons nos chagrins, chacun le nôtre,
Une larme tombe, puis une autre,
Toi, [qui]1 pleures-tu ? Ton doux pays,
Tes parents lointains, ta fiancée.
Moi, mon existence dépensée
    En vœux trahis.

Pleurons nos chagrins, chacun le nôtre.
Une larme tombe, puis une autre.
Semons dans la mer ces pâles fleurs.
À notre sanglot qui se lamente 
Elle répondra par la tourmente
    Des flots hurleurs.

Pleurons nos chagrins, chacun le nôtre.
Une larme tombe, puis une autre.
Le flux de la mer en est grossi
Et d'une salure plus épaisse,
Depuis si longtemps que notre espèce
    Y pleure ainsi.

Pleurons nos chagrins, chacun le nôtre.
Une larme tombe, puis une autre.
Peut-être toi-même, ô triste mer,
Mer au goût de larme âcre et salée,
Es-tu de la terre inconsolée
    Le pleur amer.

Les nuages là-haut vont rêvant ;
pas de vent, nul rayon n'y met son coloris.
On dirait une bande d'oiseaux dans les eaux
mirant leur gros ventre envelours gris.

Les nuages là-haut vont planant.
Maintenant la brise ébouriffe leur poitrail
où les rais du soleil découvert
ont ouvert des blessures d'or et de corail.

Les nuages là-haut vont mourant;
car, plus grand, sous la dent féroce
qui les mord s'élargit le grand trou
peu à peu tout en feu
par où fruit le sang et vient la mort.

Le nuages là-haut vont crevant.
Et le vent les jette à la mer qui se ternit.
On dirait une bande d'oiseaux dans les eaux
plongeant pour mourir où fut leur nid.

C'est la fête du feu. Sur l'eau même il est dieu.
Aucun souffle éventeur n'en rafraîchit l'effluve.
Le soleil le vomit à flots, comme un Vésuve
Qui de ses laves d'or couvre tout peu à peu.

Le ciel semble du soufre ardent qui flambe bleu.
La mer, plate, immobile, où pèse un air d'étuve,
Est de l'argent fondu fumant dans une cuve.
L'eau ne paraît plus d'eau. C'est la fête du feu.

C'est la fête du feu jusque dans les ténèbres.
La nuit le roule en vain sous ses voiles funèbres ;
Les flots, aidés du vent, tâchent de le noyer ;

Invincible, le dieu ne veut pas rendre l'âme ;
Il lutte ; et devenus eux-mêmes son foyer,
Les flots phosphorescents sont écaillés de flamme. 

Sur la mer qui brame
Le bateau partit,
Tout seul, tout petit,
Sans voile, à la rame.

Si nous chavirons
Plus ne reviendrons
Sur les avirons
  Tirons !

La mer est méchante ;
Mais l'homme joyeaux
N'a pas froid aux yeux.
Elle gueule. Il chante.

Si nous chavirons,
Nous le sentirons
Sur les avirons
  Tirons !

Sur la mer qui rage
Le bateau dansa.
Nous connaissons ça,
Et bren pour l'orage !

Point ne chavirons.
Nous en reviendrons.
Sur les avirons
  Tirons !

Sur la mer qui roule
Et vomit l'embrun
Le ciel lourd et brun
En trombe s'écroule.

Si nous ne virons,
Nous y périrons.
Sur les avirons
  Tirons !

Sur la mer qui brame
Il est revenu
Tout seul et tout nu
Le bateau sans rame.

Plus ne partirons,
Plus ne reviendrons.
Sous les goëmons
  Dormons !

Voici ce que chante un vieux chant !
Les vagues parlent en marchant.

L'une dit à l'autre : Ma sœur,
Pour nous la vie est sans douceur.

Vois combien vite en est le cours ! 
A court passage, plaisirs courts ! 

Mais l'autre lui répond : Ma sœur,
Sa breveté fait sa douceur.

A longue existence, longs soins !
Et vivre peu, c'est souffrir moins.

Ton silence vaut tes chansons, belle Sirène.
Tout s’est tu. L’air et l’eau sont d’un azur profond.
Les regards aveuglés de lumière s’en vont
De l’or roux du soleil à l’or blanc de l’arène.
 
C’est midi, plein midi, l’heure lourde et sereine.
Dans l’immobilité la vie entière fond.
Mais voici que là-bas se font et se défont
Des écharpes de brume indolente qui traîne.
 
Tu m’apparais alors sous ce brouillard vermeil
Bacchante ivre d’amour, de vin et de sommeil.
Cette brume est la fleur de ton corps exhalée,
 
Sueur qui s’évapore en effluves ardents,
Voluptueuse haleine embaumée et salée
Que hume le Soleil, la bouche sur tes dents.