Six mélodies pour chant et piano

Tu demandes pour qui de mes amours nouvelles
 . . . . . . . . . .

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Si tu disais : « Elle est sur l’Alpe nébuleuse
Ou dans le fond des mers la fleur que je voudrais » ;
J’irais te la chercher, cette fleur fabuleuse,
Dans la mer, dans le ciel, et te l’apporterais !

S’il te fallait mon sang, tout mon sang pour te plaire,
Tes beaux petits pieds blancs, je les y baignerais.
Oui, si tu me disais dans un jour de colère :
« Je ne veux plus te voir, ainsi meurs ! » — Je mourrais !

Et pour mieux éprouver ta puissance infinie,
A l’heure de la mort si tu me torturais,
Si quelqu’un t’embrassait pendant mon agonie
Et si tu me disais : « Souris ! » — je sourirais !

Où donc vas-tu feuille de rose ?
 . . . . . . . . . .

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J'ai fait de mon cœur trois morceaux, 
Et pourquoi ? pour une parole !
Vole, vole, vole, ah ! mon cœur vole !
Le premier morceau gui s'envole 
Ce fut pour les nids des oiseaux. 
Vole mon cœur en trois morceaux. 
Vole mon cœur, vers l'oiseau vole !

J'ai mis mon cœur en trois lambeaux 
Pour un baiser qui me rend folle. 
Vole, vole, vole, ah ! mon cœur vole ! 
Le second morceau qui s'envole 
S'accroche aux buissons des tombeaux. 
Vole mon cœur en trois lambeaux,
Vole mon cœur, au tombeau vole !

En trois lambeaux, en trois morceaux,
J'ai mis mon cœur et m'en désole. 
Vole, vole, vole, ah ! mon cœur vole ! 
Le troisième morceau qui vole
N'est pas pour vous, oiseaux, tombeaux. 
C'est pour qui m'a fait tous mes maux !
Vers mon ami mon cœur s'envole ! 

Le vase où meurt cette vervaine
D'un coup d'éventail fut fêlé ;
Le coup dut l'effleurer à peine,
Aucun bruit ne l'a révélé.

Mais la légère meurtrissure,
Mordant le cristal chaque jour,
D'une marche invisible et sûre
En a fait lentement le tour.

Son eau fraîche a fui goutte à goutte,
Le suc des fleurs s'est épuisé ;
Personne encore ne s'en doute,
N'y touchez pas, il est brisé.

Souvent aussi la main qu'on aime
Effleurant le coeur, le meurtrit ;
Puis le cœur se fend de lui-même,
La fleur de son amour périt ;

Toujours intact aux yeux du monde,
Il sent croître et pleurer tout bas
Sa blessure fine et profonde :
Il est brisé, n'y touchez pas.

Voici qu'Avril est de retour
 . . . . . . . . . .

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