Cinq Poèmes de Francis Jammes

Une goutte de pluie frappe une feuille sèche,
lentement, longuement, et c’est toujours la même
goutte, et au même endroit, qui frappe et s’y entête…

Une larme de toi frappe mon pauvre cœur,
lentement, longuement, et la même douleur
résonne, au même endroit, obstinée comme l’heure.

La feuille aura raison de la goutte de pluie.
Le cœur aura raison de ta larme qui vrille :
car sous la feuille et sous le cœur, il y a le vide.

Ne me console pas. Cela est inutile.
Si mes rêves qui étaient ma seule fortune
quittent mon seuil obscur où s'accroupit la brume :
je saurai me résoudre et saurai ne rien dire.

Un jour, tout simplement (ne me console pas !)
devant ma porte ensoleillée je m'étendrai.
On dira aux enfants qu'il faut parler plus bas.
Et, délaissé de ma tristesse, je mourrai.

Ce sont de grandes lignes paisibles qui se confondent
tantôt avec le ciel, tantôt avec la terre.
Elles n’apportent plus à mon cœur solitaire
cette paix d’autrefois que je croyais profonde.
 
Ainsi va s’en aller le charme des vallées ;
Ainsi va s’en aller le charme de mon cœur.
Qu’aurai-je regretté ? Peut-être la douleur,
peut-être la douleur qui s’en est en allée.
 
Les coups d’un bûcheron sont sourds dans le coteau.
L’aulne mâle fleurit. Le printemps va venir.
Mais, cette fois, mon Dieu, ni rêve ni soupir
ne passent dans le vent sur cette flaque d’eau.

[ ... ]

II
Quand mon cœur sera mort d’aimer, enviez-le. 
Il passa comme un saut de truite au torrent bleu. 
Il passa comme le filement d’une étoile. 
Il passa comme le parfum du chèvrefeuille. 
Quand mon cœur sera mort n’allez pas le chercher... 
Je vous en prie : laissez-le bien dormir tranquille 
sous l’yeuse où, au matin, le rouge-gorge crie 
des cantiques sans fin à la Vierge Marie. 

Lorsque l'on jouera de l'orgue pour nous seuls
        dans l'église,
elle aura des gouttes d'azur sous les cils,
        des larmes de bienheureuse.

Mais où est celle qui est assez pure
        pour mon âme qui est une cloche
d'église paysanne enfouie sous des aristoloches ?
        Fiancée, où es-tu ?

Ah ! Si l'âme de mes roses blanches de juin
        souffle à tes lèvres de rose-Bengale :
lave ton corps, ô trembleuse, mets tes sandales et viens.

Quitte le monde amer et viens dans la cellule
        de mes recueillements,
d'où l'on entend courir l'eau vive sous les menthes
        que le soleil blanc consume.

Pour toi, j'ai préparé la fraîcheur verte de mes rêves
        où dorment des brebis.
Pour toi, j'ai un collier de cailloux blancs des grèves
        lavés à l'eau des puits.

Si tu arrives lasse, je m'agenouillerai
        et délierai tes sandales.
Tu n'auras qu'à laisser tomber sur mon épaule
        ta tête, et je te porterai.

La maison blanche emplie d'une rumeur dorée
        célébrera ta venue.
Ta sieste rêvera de la fraîcheur des cruches,
        sur mon lit où je t'étendrai.

Et, pleurant d'amour, j'irai dans le blanc solstice,
        suivi de mes chiens harassés,
sonner la cloche en fleurs des plus pauvres églises
        pour annoncer la Fiancée.