Le Jardin des caresses - Quatre prières

Ta main fraîche sur mon front,
ta chevelure sur ma poitrine,
et ta chanson qui parle des cascades du Liban... 

Fatigué, le soleil va dormir derrière les dunes. 
Le simoun de l’amour fait bondir mon sang 
en tourbillons de flammes qui ne s’éteindront jamais, 
car Dieu a voulu qu’elles éclairent le chemin des amants. 
Et la nuit ne souillera pas nos rêves.

A la clarté de la lune qui décline, je te contemple. 
Tu dors, en souriant à ton bonheur. 
Un vent léger ruisselle sur les oliviers.
On dirait le frisson de la grande attente 
qui rend la nuit solennelle. 
Voici l'heure où une force mystérieuse me réveillait, 
quand j'étais loin de toi. 
Alors, je sortais de ma demeure, 
j'allais m'asseoir sous les étoiles, 
et je cherchais la constellation
qui brille au-dessus de ton jardin. 
Je la contemplais. 
Il me semblait que je n'avais 
qu'à parler pour que tu m'entendes.
Voici l'heure où, chaque nuit, 
je contemple les deux étoiles Fergad.
Je leur ai donné ton nom et le mien.
Fasse Dieu que nous nous versions
toujours les mêmes feux qu'elles jettent !

Réveille-toi ! 
L'Aurore a incendié la Nuit, 
dont il ne reste qu'un peu de cendre bleue. 
Le sable est frais comme un tapis  de jasmins, 
et l'air est plus limpide qu'une goutte d'eau de neige. 
Là-bas, est-ce une gazelle qui bon- dit ou une grande fleur 
qui cherche à se rapprocher du soleil ? 
Il va trans- percer de ses flèches le calice de la source 
et le cœur de l'amant infor- tuné... 
Je suis debout dans la lumière ! 
Je défie le soleil de m'éblouir, 
puisque je ne baisse pas les yeux quand tu me regardes. 

Réveille-toi ! Ce parfum, que le vent balance, 
n'est pas celui des orangers, 
mais l'haleine de l'adolescent radieux 
qui brandit son bouclier dans le ciel.
Viens ! Les aurores que nous avons à voir sont comptées, 
et la nuit du tombeau est éternelle. 
Je veux te contempler, frissonnante et nue, 
dans cette lumière où ton corps, 
strié de veinules azurées, 
étincellera comme un sabre damasquiné. 
Je respirerai, sur ta gorge,  l'odeur de la rosée 
qui l'humectait durant nos luttes amoureuses, 
et cet arôme embaumera tellement la brise, 
que les pasteurs se demanderont 
si elle n'a pas traversé les Jardins du Paradis.