Je ne sais ce qui s'agite si étrangement dans ma poitrine ;
peut-être la femme qui m'attend frémit-elle du même désir :
un frisson de pressentiments, les joues doucement embrasées,
puis soudain le bonheur nous transperce comme un cri de joie.

Je ne sais pas ce qui m'entraîne vers ces mondes ;
qu'ai-je donc de commun avec les névés et les cimes ?
Mais oui, mais oui ! mon pauvre petit moi, si humble et si dérisoire,
rêve au sein des montagnes pour devenir leur enfant.

Et lorsque ton cœur s'agite, il bat dans ma poitrine ;
nous deux, habitants d'un même monde, frémissons d'un même désir.
Un flot de pureté s'élève bien au-dessus des glaciers et des cimes,
et traverse les sanglots du fleuve comme une jubilation de naissance.

Ta demeure était une cabane d'alpage,
et ton bien était bien pauvre ;
tu ne pouvais apporter
ni mouton, ni porc, ni cheval, ni vache,
Tu vivais là-haut, sur le flanc de la montagne ;
tu n'étais pas bien haut placée,
disait ta fière rivale.
Tu lui as apporté de la montagne
ton amour et toute la honte
que les gens de bien pouvaient trouver.

Ton logis était pareil à un nid d'oiseau,
et c'est là que se trouvait ton cadeau de mariage.
Ce n'était ni un veau, ni une vache,
mais, à ce que l'on racontait,
c'était une petite fille bien ronde,
une charmante fillette, fraîche et robuste
comme on en trouve rarement.
Elle vint avec le soleil, elle vint de lui ;
elle venait de Dieu : est-ce donc une honte
pour une femme née sur cette terre ?

Bénie sois-tu, toi qui allas vers lui
et lui donnas tout ce que tu possédais ;
qui, malgré les railleries du village et la honte d’être une jeune fille,
as pesé le pour et le contre dans la balance de ton cœur
et as constaté que le plateau penchait
du côté de cette cabane dont le toit
flamboie de gazon doré.
Bénie sois-tu, toi dont le sourire est large.
dont l'âme est pure et le cœur ardent,
plus que chez bien des dames.

Oh, il y avait une jeune fille
que nous vîmes à bord
et tout ce qui nous était familier
trouva alors des mots nouveaux.
Tout se mit à chanter,
fjords et montagnes à l’unisson,
et quand nous sommes partis
nous aussi avons chanté.

Quand le voyage prit fin,
je ne saurais le dire au juste,
mais la belle jeune fille
nous fit ses adieux.
La montagne était alors déserte,
car pour cette dernière rencontre
le bruit des vagues se tut
et la lumière du jour s’éteignit.

Mais dans chaque jeune fille,
longtemps après son départ,
je retrouvais des traits familiers,
grands et beaux,
et derrière le rempart de la montagne,
à travers toute la nature,
au-dessus du bleu de la neige,
Je voyais encore Ragnhild.

Ingebjørg, ta main est halée, rugueuse et rouge,
elle pétri la pâte et la roule pour faire du pain,
elle pourvoit au besoin des touristes,
ses membres sont ceux d’un paysan.
Elle a su mettre les gens à leur place
s'ils approchaient de trop près.

Ta poitrine est bombée, Ingebjørg, comme la neige des glaciers ;
mais aucun alpiniste ne verra ce prodige ;
semblable à la neige du sommet, forte derrière la brume,
elle rêve sous une chemise de laine bleue,
et si elle s'éveille avec quelqu'un,
c'est dans les bras du jeune homme.

Ton âme est noble, Ingebjørg ; oui, oui, je le crois volontiers,
quand on a usé ses souliers d'enfant dans le monde des hautes montagnes.
Il n’est pas étonnant que tout ce que tu as fait,
pensé et ressenti soit demeuré pur et grand ;
bienvenue dans la grande salle du grenier.
sois saluée, Ingebjørg, sois saluée, Ingebjørg !

Ô Ragna, comme le temps passe !
Hier encore, tu n'avais que quatre ans,
Et tes yeux d'enfant d'un bleu si sombre
Me regardaient profondément.

Sous le flanc gris de la montagne,
Je vis un petit lac rêveur,
Dont je ne pouvais trouver le fond.
alors la bouche de jeune fille du petit lac parla :

« Ici, au fond, la vie elle-même rêve.
Elle est nourrie par une rivière sans repos.
Elle monte lentement, année après année,
Jusqu'à ce qu'enfin une enchanteresse se tienne devant toi. »

Sur le seuil, nous jetons un regard en arrière,
là-bas, sous la limite des brumes,
baigné d’un rayon de soleil jailli des névés,
se trouve le pays merveilleux de la terre promise ;
Le ciel s'éclaircit, un  brasier resplendit
si clair, si lumineux, resplendit des sommets jusqu’aux cimes.
Montre-nous le chemin, jusqu’à ce que nous retrouvions
notre moi aussi pur que le tien,
quand bien même le bonheur deviendrait bien mince.
Ô Jotunheim, c’est  toi qui montres le chemin :
« Sur l'alpage, sur l'alpage,
sur l'alpage, il n'y a pas de péché ! »

Adieu, monde, dans l'ombre duquel
luit une clarté électrique,
où des esprits illuminés érigent
des chapelles sur les glaciers verdoyants.
Quand, loin de toi
chacun cherche l'église où recueillir sa prière,
quand  peut-être, parmi les arbres de la forêt,
nous ouvrons les livres de psaumes de la Nature,
alors quelqu'un acquiesce : « Commence, commence ! »
Ô Tvindehoug, ce texte s’applique à toi :
« Sur l'alpage, sur l'alpage,
sur l'alpage, il n'y a pas de péché ! »