French (Français) translation of Tragödie

by Robert Schumann (1810 - 1856), "Tragödie", op. 64 (Romanzen und Balladen für Singstimme und Klavier (Heft 4)) no. 3 (1841), published 1847 [ voice and piano ], Leipzig, Whistling

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Entflieh mit mir und sei mein Weib,
Und ruh' an meinem Herzen aus;
In weiter Ferne sei mein Herz
Dein Vaterland und Vaterhaus.

Entfliehn wir nicht, so sterb' ich hier
Und du bist einsam und allein;
Und bleibst du auch im Vaterhaus,
Wirst doch wie in der Fremde sein.

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Es fiel ein Reif in der Frühlingsnacht,    
Es fiel auf die zarten Blaublümelein:
Sie sind verwelket, verdorret.

Ein Jüngling hatte ein Mädchen lieb,
Sie flohen heimlich von Hause fort,
Es wußt' weder Vater noch Mutter.

Sie sind gewandert hin und her,
Sie haben gehabt weder Glück noch Stern,
Sie sind gestorben, verdorben.

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Confirmed with Neue Gedichte von Heinrich Heine, Zehnte Auflage, Hamburg, Hoffmann und Campe, 1871, page 151. Below the number at the top of the text are the following words: "(Dieses ist ein wirkliches Volkslied, welches ich am Rheine gehört.)" which can be translated "This is a real folksong that I heard on the Rhein". See also Backer-Grøndahl's song, which uses some of this text.


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Auf ihrem Grab, da steht eine Linde,
Drin pfeifen die Vögel im Abendwinde,
Und drunter sitzt, auf dem grünen Platz,
Der Müllersknecht mit seinem Schatz.

Die Winde wehen so lind und so schaurig,
Die Vögel singen so süß und so traurig:
Die schwatzenden Buhlen, sie werden stumm,
Sie weinen und wissen selbst nicht warum.

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Author(s): Heinrich Heine (1797 - 1856)
Enfuis-toi avec moi et sois ma femme,
Et repose sur mon cœur ;
Au loin à l'étranger que mon cœur
Soit ta patrie et ta maison paternelle.

Si tu ne t'enfuies pas, alors je mourrai ici
Et tu seras solitaire et seule ;
Et tu resteras dans la maison de ton père,
Mais ce sera un pays étranger pour toi.

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Une gelée blanche tomba la nuit du printemps,
Elle tomba sur les délicates fleurs bleues :
Elles se fanèrent et se desséchèrent.

Un jeune homme aimait d'amour une jeune fille ;
Ils s'enfuirent en secret de la maison,
Ni le père ni la mère ne le surent.

Ils errèrent sans but ici et là,
Ils n'eurent ni chance ni d'étoile pour les aider,
Ils rencontrèrent leur ruine, ils moururent.

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Sur leur tombe se dresse un tilleul,
Dans lequel les oiseaux sifflent dans le vent du soir,
Et au-dessous est assis, sur l'herbe verte,
Le fils du meunier avec sa bien-aimée.

Le vent souffle si doucement et si horriblement,
Les oiseaux chantent si tendrement et si tristement :
Les amoureux qui bavardent se taisent,
Ils pleurent et ils ne savent pas pourquoi.

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