L'an se rajeunissait en sa verte jouvence
Quand je m'épris de vous, ma Hélène cruelle ;
Seize ans étaient la fleur de votre âge nouvelle,
Et votre teint sentait encore son enfance.

Vous aviez d'une infante encor la contenance,
La parole, et les pas ; votre bouche était belle,
Votre front et vos mains dignes d'une Immortelle,
Votre œil qui me fait mourir quand j'y pense.

Amour, qui ce jour-là si grandes beautés vit,
Sur un marbre, en mon cœur d'un trait les écrivit ;
Et si pour ce jourd'hui vos beautés si parfaites

Ne sont comme autrefois, je n'en suis moins ravi,
Ah ! je n'ai pas égard à cela que vous êtes,
Mais au doux souvenir des beautés que je vis.