Sois tranquille mon enfant, il n'y a rien, 
et tout est comme tu le vois : le bois, la fumée et la fuite de la clarté. 
Quelque part au loin, dans un pays lointain 
il y a un ciel plus bleu et un mur avec des roses 
ou un palmier et un vent plus doux -- 
et c'est tout. 
Il n'y a rien de plus que la neige sur la branche de l'épinette. 
Il n'y a rien à embrasser avec de chaudes lèvres, 
et avec le temps toutes les lèvres deviennent froides. 
Mais tu dis, mon enfant, que ton cœur est fort, 
et qu'il vaut mieux mourir que de vivre en vain. 
Que veux-tu, mort ? Tu ressens du dégoût à ses vêtements éparpillés 
et rien n'est plus écœurant que de mourir par sa propre main. 
Nous devons refouler les années de nostalgie
et aimer vivre les longues heures de maladie
comme le court instant où le désert fleurit.