« Où, grande dame, est ton petit tsigane ?
Celui qui pleurait sous un drap noir,
Où est ton premier petit enfant,
Que sais-tu, de quoi te souviens-tu à son sujet ? »

« Un sort de mère -- c'est une torture,
Je n'en étais pas digne.
Le portail du paradis devint invisible,
Et Madeleine a pris mon fils.

Chaque jour pour moi était joyeux, aimable,
J'étais perdue dans un long printemps,
Mais mes mains aspirent à son fardeau,
Mais dans mon sommeil je l'entends pleurer.

Mon cœur devient anxieux et dépérit,
Et puis je ne me souviens de rien,
Tout le temps j'erre à travers des pièces obscures,
Tout le temps je cherche son berceau.