Hier, en voyant une hirondelle 
Qui nous ramenait le printemps,
Je me suis rappelé la belle 
Qui m'aima quand elle eut le temps.
Et pendant toute la journée,
Pensif, je suis resté devant 
Le vieil almanach de l'année 
Où nous nous sommes aimés tant.

Non, ma jeunesse n'est pas morte,
Il n'est pas mort ton souvenir ;
Et si tu frappais à ma porte,
Mon cœur, Musette, irait t'ouvrir. 
Puisqu'à ton nom toujours il tremble, 
Muse de l'infidélité,
Reviens encor manger ensemble
Le pain béni de la gaité.

Les meubles de notre chambrette,
Ces vieux amis de notre amour,
Déjà prennent un air de fête 
Au seul espoir de ton retour.
Viens, tu reconnaîtras, ma chère,
Tous ceux qu'en deuil mit ton départ,
Le petit lit -- et le grand verre 
Où tu buvais souvent ma part.

Tu remettras la robe blanche 
Dont tu te parais autrefois,
Et comme autrefois, le dimanche,
Nous irons courir dans les bois.
Assis le soir sous la tonnelle,
Nous boirons encor ce vin clair
Où ta chanson mouillait son aile 
Avant de s'envoler dans l'air.

Dieu, qui ne garde pas rancune
Aux méchants tours que tu m'as faits,
Ne refusera pas la lune
A nos baisers sous les bosquets.
Tu retrouveras la nature 
Toujours aussi belle, et toujours, 
Ô ma charmante créature,
Prête à sourire à nos amours.

Musette qui s'est souvenue,
Le carnaval étant fini,
Un beau matin est revenue,
Oiseau volage, à l'ancien nid ;
Mais en embrassant l'infidèle,
Mon cœur n'a plus senti d'émoi,
Et Musette, qui n'est plus elle,
Disait que je n'étais plus moi.

Adieu, va-t'en, chère adorée,
Bien morte avec l'amour dernier ;
Notre jeunesse est enterrée
Au fond du vieux calendrier.
Ce n'est plus qu'en fouillant la cendre 
Des beaux jours qu'il a contenus, 
Qu'un souvenir pourra nous rendre
La clef des paradis perdus.