Au début la vie était bonne pour moi,
Elle me tenait chaud, elle rendait courageuse,
Ce qu'elle fait à tous les jeunes,
C'est ce que je croyais à cette époque.
Je ne savais pas ce qu'était la vie,
et tout à coup ce ne fut qu'une année après l'autre,
pas meilleure, pas plus différente, pas plus merveilleuse,
comme déchirée en deux par le milieu.

Ce n'était pas de sa faute ni de la mienne ;
nous n'avions tous deux rien d'autre que la patience,
mais la mort n'en avait pas.
Je la vis venir (comme elle vint avec méchanceté),
et je la regardais prendre et prendre :
certes, ce n'était pas à moi.

Mais alors, qui était le mien ; était mien, à moi?
N'avais-je en propre que ma misérable existence,
tout juste prêtée par le destin ?
Le destin, n'offre pas que le bonheur ;
il reçoit en retour la souffrance et les pleurs,
et il achète les ruines en seconde main.

Le destin était là, et il acquit pour rien
chaque expression de mon visage,
jusqu'à ma façon de marcher.
C'étaient des soldes quotidiens
et lorsque je fus vidée, il m'abandonna
et me laissa à découvert.