Traînant le gnome
en rage, les femmes
donnent au vent leurs jupes
Très fines. L'homme

minuscule gigote,
suspendu entre les deux
femmes qui sont siennes
et une seule couche nuptiale les attend.

Ô gnomes, que la course
ne soit pas longue,
pour qu'il ne tombe pas de fatigue,
quand la grande ourse tombera.

Aucune torche ne fut allumée
pour cette alliance discordante,
mais dehors étaient des hordes
de gnomes avides de la proie.

Et dans la nuit épaisse
un grand cri fut entendu,
douloureux comme
pour faire fuir les ténèbres.

Puis le silence. La nouvelle
aube point. Les femmes
folles tirent la dépouille vaine
hors de l'alcôve.

Et elles s'en vont avec elle
suivies par la troupe
fourbe des homuncules
qui grouille tout autour

et marmonne des prières
dignes seulement d'anathèmes,
dans un jargon de blasphèmes
qui dans les profondeurs infernales

s'entendent. Par un chemin
raide, ils atteignent une large
colline dont le côté droit
se tient au-dessus d'une mer

bleue. Le vil mari
en un instant
fut lancé en bas.
Et le rite fut terminé.

Maintenant au milieu de la colline
les deux femmes dansent
après leur nuit sans sommeil,
dans la brise matinale.

Et pendant que le jour se lève,
les petits hommes
se joignent à la danse
des cruelles veuves.

Et l'un crie, un autre se moque,
un autre encore mord ou ricane :
tous sont pris par une folie
furieuse comme dans un sabbat.