Dans l'après-midi doré, tous
Pleins de langueur, nous voguons ;
Car nos deux rames, avec peu d'habileté,
Sont maniées par de petits bras,
Tandis que de petites mains ont de vaines prétentions
À guider notre errance.

Ah, cruelle troisième ! En une telle heure,
Sous un tel ciel plein de rêves,
Mendier un conte d'un souffle  trop faible 
Pour agiter la plus petite plume !
Pourtant que peut obtenir une pauvre voix
Contre trois langues liguées ?

La première impérieusement donne
Son ordre  « Commence-le » :
D'un ton plus gentil la seconde espère :
« Il y aura dedans des absurdités ! »
Tandis que la troisième interrompt le conte
Pas plus d'une fois par minute.

Sous peu, dans le silence soudain obtenu
Elles poursuivent dans la fantaisie
L'enfant rêveur à travers un pays
De merveilles sauvages et nouvelles,
Dans une conversation amicale avec oiseaux et bêtes --
Et croient à moitié que c'est vrai.

Et sans cesse, comme l'histoire asséchait
Complètement les puits de la fantaisie,
Et faiblement cet homme fatigué s'efforçait
De mettre de côté le sujet,
« La suite, la prochaine fois -- » « C'est déjà la prochaine fois ! »
Crient les voix heureuses.

Ainsi grandit le conte du pays des merveilles :
Ainsi lentement, un par un,
Ses évènements bizarres étaient façonnés --
Et maintenant le conte est terminé,
Et vers la maison nous nous dirigeons, équipage heureux, 
Sous le soleil couchant.

Alice ! Prends cette histoire enfantine
Et d'une gentille main
Dépose-la où les rêves de l'enfance sont tressés
En une guirlande mystique du souvenir
Comme une couronne de fleurs fanées de pélerin
Cueillies dans un pays très lointain.