Così la sua guancia è la mappa dei giorni passati,
Quando la bellezza viveva e moriva come i fiori ora,
prima che questi segni bastardi di bellezza fossero creati,
e sopra  un volto vivo potessero trovare dimora.
Prima che ogni treccia dorata dei defunti,
diritto dei sepolcri, venisse recisa,
per vivere una seconda vita su una seconda testa;
dal vello morto della bellezza, resa più vistosa:
In lui si riconoscono quelle sacre ore passate,
di ornamenti prive, ma autentiche e vere,
Che  l’altrui verde non usavano per la propria estate,
Non saccheggiando il vecchio per  bellezza rinnovare;
    E lui, come una mappa, la Natura tiene in serbo
    per mostrare alla falsa Arte ciò che la bellezza era un tempo.