Tovarishchi, na ratnom pole,
Sredi vragov, v chuzhikh krajakh
Vstrechat' uzhe ne budem bole
My smert', stol' slavnuju v bojakh…

Uzh vmeste chashu zolotuju
Vinom ne budem napolnjat',
Ne budem bole krugovuju
Za zdrav'e khrabrykh osushat'.

Ja bronju skinul, mech moj rzhavit,
V bezdejstvii dusha moja.
Konem ruka moja ne pravit,
I slavy put' ne dlja menja.

Ot vas ottorgnutyj sud'boju,
Odin sred' rodiny mojej,
Odin – s stesnennoju dushoju
Skitat'sja budu mezh ljudej.

Moj kon' pokinut; neveselyj,
Menja, glavoj poniknuv, zhdet,
No tshchetno zhdet, osirotelyj;
Tovarishch rati ne pridet.

Uvy, uzhe ne budet bole,
So mnoj na bran' letja streloj,
Toptat' vraga na brannom pole,
Proshchaj, – o drug, soratnik moj!

Tak govoril v krugu soratnykh
Gusar razluki v skorbnyj chas.
Vzdokhnul, i na ochakh besstrashnykh
Sleza blesnula v pervyj raz.