J'ai grondé ainsi la violette précoce : 
» Suave friponne, où as-tu volé le parfum que tu exhales, 
si ce n'est au souffle de mon amour ? Cet éclat empourpré, 
qui fait le teint de ta joue si douce, tu l'as pris 
trop grossièrement à ses veines. «
J'ai condamné le lis au nom de ta main, 
et le bourgeon de la marjolaine comme plagiaire de tes cheveux. 
Deux roses effarées se dressaient sur leurs épines, 
l'une, rouge de honte, l'autre, blanche de désespoir :
Une troisième, ni rouge ni blanche, les avait volées toutes deux, 
et à cette dépouille avait ajouté ton parfum ; 
mais, pour punition, dans tout l'éclat de son épanouissement, 
elle est dévorée à mort par un ver vengeur.
  J'ai remarqué d'autres fleurs encore, mais je n'en ai vu aucune 
  qui ne t'ait volé son parfum ou sa couleur.