Fille de la forêt, parente du lis,
Je t'ai cherchée si longtemps, inconnue,
Et c'est dans un cimetière étranger, triste et hivernal,
Que je t'ai trouvée, ô belle, pour la première fois.

Soignée par quelle main, tu as poussée ici,
Je ne le sais pas, ni quelle tombe tu surveilles ;
Si c'est un jeune homme, il a trouvé le salut,
Si c'est une jeune fille, son sort est agréable.

Dans un bosquet, la nuit, recouvert de la lumière de la neige,
Où le chevreuil pieusement broute autour de toi,
Près de la chapelle et du cristal de l'étang,
Là je cherchais ta patrie magique.

Tu es belle, enfant de la lune, pas du soleil,
Pour toi la joie des autres fleurs serait mortelle,
ton corps chaste plein de givre et de parfum se nourrit
De l'air doux et balsamique du froid céleste.

De la plénitude dorée de ton sein s'élève
Un parfum qui est à peine perceptible ;
Ainsi sentait, touchée par la main d'un ange
La robe nuptiale de la sainte mère.

Ce qui te vêtirait, rappelant la sainte passion,
Ce serait cinq gouttes pourpres, bel et unique ornement :
Mais comme un enfant, au temps de Noël, tu pares
D'une teinte légère de lumière verte ta robe blanche.

L'elfe, qui, à minuit,
Vient danser dans le fond lumineux,
Devant ta gloire mystique il se tient craintif,
Curieux, silencieux, de loin et s'en va.