Fille de la forêt,petite cousine du lis,
comme je t'ai longtemps cherchée sans te connaître !
Dans un cimetière étranger, désert, hivernal, 
pour la première fois, ô toute belle, je te rencontre.

Par les soins de quelle main as-tu fleuri ici ? 
Je n'en sais rien ; tout comme j'ignore sur quelle tombe tu veilles.
Celle d'un jeune homme ? Tu lui as donné ton salut ;`
celle d'une jeune fille ? Ta grâce.

Dans le bosquet qu'élargit, la nuit, la clarté de la neige,
Où le chevreuil, pieusement, passe tout près de toi ;
près de la chapelle, au bord de l'étang de cristal,
c'est là que j'ai cherché ta patrie enchantée.

Tu es belle, enfant de la lune et non du soleil :
ce qui fait les délices des autres fleurs serait pour toi mortel ;
c'est l'air glacial et embaumé du ciel 
qui nourrit ton chaste corps de givre et de senteur.

Dans ton sein, une plénitude dorée
abrite une fragrance qui s'exhale à peine :
c'est ainsi que, frôlée par la main de l'ange,
la parure nuptiale de la Mère bénie répand son parfum.

Cinq gouttes vermeilles, souvenir de la sainte Passion,
suffiraient à te vêtir superbement :
mais, au temps de Noël, tu décores innocemment
ton vêtement blanc d'une lumineuse touche de vert.

L'elfe, parti vers minuit 
danser dans la vallée luminescente,
se tient interdit devant ton éclat mystique ;
curieux, il reste un instant à distance, puis s'esbigne.