Schastliv tot, komu zabavy',
Igry', majskie czvety',
Solovej v teni dubravy'
I vesennix let mechty'
V naslazhden`e — kak i prezhde;
Kto na radost` lish` glyadit,
Kto, vveryayasya nadezhde,
Ptichkoj vsled za nej letit.

Tak vilyaet po czvetochkam
Zlatokry'ly'j moty'lek;
Lish` k czvetku — pril`nul k listochkam,
Poletel — zaby'l czvetok;
Sorvana ego lileya —
On letit na anemon;
Chto ego — to i milee,
Grust` zabven`em lechit on.

Beden tot, komu zabavy',
Igry', majskie czvety',
Solovej v teni dubravy'
I vesennix let mechty'
Ne v vesel`e — tak, kak prezhde;
Kto uly'bku pozaby'l;
Kto, skazav: «prosti!» nadezhde,
Vzor ko grobu ustremil.

Dlya dushi moej plenennoj
Zdes` odin i by'l czvetok,
Aromatny'j, nesravnenny'j;
YA sorvat`!.. no chto zhe Rok?
«Ne tebe im nasladit`sya;
Ne tvoim emu doczvest`!»
Ax, zhestokij! chem zhe l`stit`sya?
Gde podobny'j v mire est`?