Schastliv tot, komu zabavy,
Igry, majskije cvety,
Solovej v teni dubravy
I vesennikh let mechty
V naslazhden'e — kak i prezhde;
Kto na radost' lish' gljadit,
Kto, vverjajasja nadezhde,
Ptichkoj vsled za nej letit.

Tak viljajet po cvetochkam
Zlatokrylyj motylek;
Lish' k cvetku — pril'nul k listochkam,
Poletel — zabyl cvetok;
Sorvana jego lileja —
On letit na anemon;
Chto jego — to i mileje,
Grust' zabven'em lechit on.

Beden tot, komu zabavy,
Igry, majskije cvety,
Solovej v teni dubravy
I vesennikh let mechty
Ne v vesel'e — tak, kak prezhde;
Kto ulybku pozabyl;
Kto, skazav: «prosti!» nadezhde,
Vzor ko grobu ustremil.

Dlja dushi mojej plenennoj
Zdes' odin i byl cvetok,
Aromatnyj, nesravnennyj;
Ja sorvat'!.. no chto zhe Rok?
«Ne tebe im nasladit'sja;
Ne tvoim jemu docvest'!»
Akh, zhestokij! chem zhe l'stit'sja?
Gde podobnyj v mire jest'?