Cesse tes pleurs, mon livre, il n'est pas ordonné
Du destin que moi vif, tu sois riche de gloire.
Avant que l'homme passe outre la rive noire,
L'honneur de son travail ne lui est point donné.

Prends, mon livre, prends cœur, la vertu précieuse
De l'homme, quand il vit, est toujours odieuse ;
Après qu'il est absent, chacun le pense un Dieu.
La rancueur nuit toujours à ceux qui sont en vie,
Sur les vertus d'un mort elle n'a plus de lieu,
Et la postérité rend l'homme sans envie.