Est' tichaja rošča u bystrych ključej;
I dnem tam i noč'ju poët solovej;
Tam svetlye vody privetno tekut,
Tam alye rozy, krasujas', cvetut.
V tu poru, kak mladost' manila mečtat',
V toj rošče ljubila ja často guljat';
Ljubujas' cvetami pod ten'ju gustoj,
JA slyšala pesni - i mlela dušoj.

Toj rošči zelenoj mne vek ne zabyt'!
Mesta naslažden'ja, kak vas ne ljubit'!
No s letom už skoro i radost' projdet,
I dušu nevol'no razdum'e beret:
«Ach! v rošče zelenoj, u bystrych ključej,
Vsë tak li, kak prežde, poët solovej?
I alye rozy osennej poroj
Cvetut li vsë tak že nad svetloj struej?»

Net, rozy uvjali, mutnee struja,
I v rošče ne slyšno teper' solov'ja!
Kogda že, krasujas', tam rozy cveli,
Ich často sryvali, venkami pleli;
Blesk nežnych listočkov chotja pomračen,
V rose aromatnoj ich duch sochranen.
I vozduch svežitsja dušistoj rosoj;
Vesna minovala - a veet vesnoj.

Tak pamjat'ju možno v minuvšem nam žit'
I čuvstv upoen'ja v duše sochranit';
Tak veet otradno i pozdnej poroj
Byvalaja prelest' ljubvi molodoj!
Ne vovse že radosti vremja voz'met:
Pust' mladost' uvjanet, no serdce cvetet.
I sladko mne pomnit', kak pel solovej,
I rozy, i rošču u bystrych ključej!