Non è paese per vecchi. Giovani
strettamente abbracciati, uccelli sugli alberi
-- generazioni morenti -- intenti a cantare,
salmoni a cascata, mari affollati di sgombri,
pesci, carne, volatili a rammentare, per l'intera estate,
ciò che è generato, e nasce, e muore.
Catturati da quella musica dei sensi tutti trascurano
i monumenti dell'intelletto che mai invecchia.

Un uomo anziano è cosa da poco,
un mantello cencioso appeso a un bastone, tranne
che l'anima non batta le mani cantando, e più forte canti
per ogni strappo nella sua veste mortale,
non c'è altra scuola di canto che lo studio
dei monumenti della sua grandezza;
e perciò ho attraversato il mare e sono giunto
alla sacra città di Bisanzio.

O uomini saggi che dimorate nel sacro fuoco divino
come nell'oro dei mosaici di una parete,
uscite dal sacro fuoco, scendete in cerchio,
e fatevi maestri di canto della mia anima.
Consumatemi il cuore; malato di desiderio,
che, chiuso dentro un animale morente,
ignora cosa è; e accoglietemi
nel mistero dell'eternità.

Una volta uscito dalla Natura, non prenderò più
la mia forma corporea da alcuna cosa naturale,
ma quella forma che gli orefici greci
danno all'oro battuto fino a sottile foglia
per tener desto un imperatore annoiato;
o sopra un ramo dorato canterò
ai signori e alle dame di Bisanzio
di ciò che è passato, che passa o che verrà.