Die Sonne versinkt. Wehmutsvoll wandern die Wolken hin
über schäumende Wellen und rauschende Wälder im Dämmerlicht.
Die Möwe schreit auf einsamer Schäre,
der Falke sucht in der Felsspalte Schutz.
Ermüdet vom Jagen birgt er den Schnabel
in den Daunen der Schwingen, die regenschwer.

Die Sonn’ ist versunken. Dunkler ist’s nun über Kiefern und Heide,
dunkler die Höhen, wo Bächlein seufzen zwischen Heid’kraut und Moos.
Schwindsüchtig harrt ein bleich-gelber Schein
über der westlichen Hügel Saum -
flüsternder Abschied des Tages klingt
traurig in wachsenden Schatten aus.

Regen fällt auf den Fels, murmelt der Schwermut Sagen,
geboren aus düstern Gedanken weltwandernder Wolken.
Wellen brechen am Strand,
dunkle Geschicke in ihrem Rauschen,
Stimmen, zitternd und bebend vor Schmerz,
rufen im Sturm aus der Wälder Tiefen.

Einsam, draußen im öden Land, den Rücken am nassen Gestein,
steht verzaubert ein Wand’rer, lauscht voller Freud.
Schwingt seine Seele mit 
im Gesang, der sich erhebt in sternloser Nacht?
Erstirbt sein Weh wie ein sachter Ton
in Herbstes gewaltigem Trauergesang?