Lieder für eine Singstimme mit Pianoforte , opus 4

Längs dem Bächlein schwimmt
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Ermunt're Dich, ermunt're Dich, Du süsses liebes Mägdelein
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Wer alle Tage will singen,
Muß singen gar mancherlei, 
Nicht immer von lustigen Dingen, 
Damit auch ein Wechsel drin sei.

Wer singend durch's Leben will reisen,
Für Manches sich rüsten mag,
Doch für Stoff zu traurigen Weisen 
Sorgt schon der geschäftige Tag. 

Der spannt auch und stimmt die Saiten 
Und legt dir das Lied in die Brust,
Muß traurig der Tag dich begleiten,
Begleite nur du ihn mit Lust! 

Zarte kleine Wölkchen schweben
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Es zieht mich in die Ferne 
Den blauen Bergen zu. 
Drum rüste ich mich gerne, 
Was weinst du, Mutter du? 
Laß mich ziehn doch dahin 
Wo die Morgenwolken glühn.  

Von Flur zu Flur zu eilen, 
Von Land zu Land zu gehn, 
Wo's gut und schön zu weilen, 
Wo's neu und groß zu sehn; 
Welche Lust, schwellt die Brust, 
Sich des reinen Sinns bewußt.  

Und Herzen fern zu finden, 
Für Tugend innig warm, 
Mit Edlen sich verbinden, 
Zu gehn an Freundes-Arm,   
Wie das hebt, sanft durchbebt, 
Und den Menschensinn belebt!   

Bin ich dann weit gegangen, 
Hab' Schönes viel erschaut, 
Und zieht mich ein Verlangen 
Und ruft die Heimat laut:  
Siehe, da bin ich ja, 
Ihren Fluren wieder nah'. 

Wohl sind wir uns ferne
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Blau-Äugelein, Blau-Äugelein,
Sprich, warum weinest du?
Was trübte deinen Sonnenschein,
Was störte deine Ruh'?

Blau-Äugelein, Blau-Äugelein,
Bezähme Deinen Schmerz,
Denn stellst du nicht das Weinen ein,
So bricht auch mir das Herz.

Blau-Äugelein, Blau-Äugelein,
Erzähl' mire deinen Gram:
Wer mag der [freche]1 Räuber sein
Der dir den Frieden nahm?

Blau-Äugelein, Blau-Äugelein,
So thränenvoll Dein Blick?
Weinst du vielleicht, Hold-Liebchen mein,
Um abgeblühtes Glück?

Blau-Äugelein, Blau-Äugelein,
Errieth ich deinen Schmerz?
O gönne, das ich mir dir wein'
Gebrochen ist mein Herz.

O könnt' ich, könnt' ich hienieden
Ein reicher Frühling doch sein! 
Dann dächte, wär' ich geschieden, 
Getreue Liebe noch mein.

Denn will der Frühling entfliehen,
Wie thut's den Seinen so leid! 
Die Ros' und Lilie ziehen
Schnell aus ihr Feierkleid.

Was ich nicht sagen kann, kann ich doch fühlen
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Senne. 
Kennst du das Gebirge dort, 
Auf den Gipfeln Glanz und Schnee,
Weiße Schlösser stehen hoch, 
Unten wogt der grüne See? 

Wanderer. 
Meine Heimath kenn' ich wohl,
Habe mich gesehnt so sehr
Zu den Bergen himmelhoch,
Zu den stillen Thälern her. 

Senne.
Traurig bist du, Wandersmann? 
Lebt dir keine Freude hier,
Liebchen hold und blondgelockt,
Wahrend treue Liebe dir? 

Wanderer.
Kannte wohl vor langer Zeit 
Eine Blume weiß und roth,
Schmerzlich hab' ich sie geliebt,
Doch -- nun aber ist sie todt.

Mit den Elfen tanzet sie 
In der hellen Mondennacht,
Und ich ziehe traurig hin,
Meine Ruh' ist umgebracht. 

Senne.
Hast du einen Vater nicht, 
Der des Sohnes gern gedenkt,
Sich des Wand'rers innig freut,
Der die Schritte heimwärts lenkt? 

Wanderer. 
Über meines Vaters Bett 
Weht ein junger Tannenbaum,
Grüner Rasen deckt ihn zu, 
Schenke Gott ihm süßen Traum! 

Senne.
Hast du eine Mutter nicht, 
Die sich ihres Kindes freut, 
Heimlich und doch freudig hofft
Und dir fromme Thränen weiht? 

Wanderer.
Mutterauge wurde roth, 
Thränenfeucht die welke Hand,
Nun ich mit dem Harfenspiel'
Streiche bettelnd durch das Land.

Es weicht die Nacht und überm Hügel
Glimmt rother Schein am Himmelssaum,
Noch birgt der Vogel unterm Flügel
Sein träumend Haupt in weichen Flaum.

Nur leise schallen helle Stimmen,
Die bald verhallen überm See,
Im Kloster seh ich Kerzen glimmen,
Und Nonnen gehn durch zarten Schnee.

Ein stiller Zug von wenig Schwestern:
Es stirbt das Nonnenkloster aus;
Davon verschied die jüngste gestern,
Man senkt sie in des Grabes Haus.

Darauf ein still Gebet der Frauen,
Doch keine heiße Thräne rinnt,
Kein Schluchzen tönt, und ist zu schauen
Kein trostberaubter Mann, kein Kind.

Es fallen leichte Flocken nieder,
Und nichts ist von dem Grab zu sehn,
Und weit und breit ist Stille wieder,
Und Tag wird's, als ob nichts geschehn.

Die Morgennebel wallen nieder,
Es hebt der Wald sich aus dem Duft, 
Kein Hälmchen wankt, am Halsgefieder 
Des Vogels spielt kein Hauch der Luft. 

Kein Laut erschallt; es würden fliegen 
Die lockern Flocken von dem Baum, 
Die auf den kleinen Ästchen liegen,
Auf schlafesmüder Vögel Flaum. 

Nur einsam schreitet, scheu und leise, 
Und sieht sich um das junge Reh, 
Behutsam auf des Waldbachs Eise
Und drückt die Spur in dünnen Schnee. 

Der Jäger, der weit drüben lauert, 
Horcht nur der Windesstille zu 
Und setzt, da's ihm zu lange dauert, 
Den schon gespannten Hahn in Ruh. 

O mein Herz, o sei nicht bange
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