5 Lieder , opus 11

Kommt ihr wieder, spinnende Übel,
füllet mit trübem Wehen die Luft?
Wo sich gedränget Blume an Blume,
liegt nun gebreitet schauernder Duft.

Ach, und es löset kaum ihn die Sonne,
wie es noch gestern milde geschah;
Abend und Morgen scheinen im Dämmern
nimmer zu enden; Winter ist da!

Vier wilde Gänse schrecken scheu empor.
Wer reitet noch am Abend übers Moor?
Der dicke Nebel teilt sich schwer und träg',
ein rotbraun Rösslein klappert übern Weg.
Ein Rittersmann; sein Fähnlein schwimmt im Tau,
schwarz ist die Rüstung, und sein Auge grau
blickt starr und still wie in ein weites Grab.
Sein Rösslein nagt am Weg die Kräuter ab.
Er reitet wie verdrossen, wie im Traum;
wohin er blickt, erschauern Busch und Baum,
und was er streift mit seiner Eisenhand,
Riedgras und Rohr, sinkt nieder wie verbrannt.
So taucht er langsam in das Nebelmeer;
dicht fallen welke Blätter hinterher.

Geht ein grauer Mann 
Durch den stillen Wald,
Singt ein graues Lied.
Die Vögel schweigen alsbald.
Die Fichten ragen so stumm und schwül
Mit ihrem schweren Astgewühl.
In fernen Tiefen 
Vergrollt ein Ton. --

Abwärts donnern von den Bergen Flüsse,
abwärts rollen Lawinenstürze. Selbst die 
ewigen Lichter, aus leuchtenden Bahnen gerissen,
taumeln hinab in endloser Nacht, zerstreuend 
ihres Sonnentraums funkelnde Reste.

Nur den Menschen, so lange er atmet,
drängt es hinauf, hinauf zum Lichte,
treibt es auf ruh'losen Füßen nach oben;
und dennoch erreicht seine Sehnsucht nimmer
die göttliche Gipfelvollkommenheit!
Dort oben aber wähnt er die Quellen
des ewigen Lebens, dort oben winken
leuchtend in stiller Höh'
Sterne der Wahrheit.

Und weiter klimmt er empor zu ihnen,
bis das Herz, vom Tode mit lähmenden Händen
berührt, den letzten, zuckenden Schlag tut.
Dann, ja dann geht auch für ihn
die Straße hinab.

Hinab mit den talwärts rinnenden Quellen,
hinab mit stürzenden Sternen zur lichtlosen Nacht,
hinab zur Tiefe.

Schneeflocken wirbeln um und um,
Im Garten blüht die Weihnachtsblum,
Frau Holle fährt im Dorf herum --
Schnurre, Rädchen, schnurre!

Der Mond blickt aus dem Wolkengraus,
Weist ihr den Weg zu jedem Haus,
Daß sie die flinksten findet aus --
Schnurre, Rädchen, schnurre!

Bemerkt sie wo noch einen Schein,
Frau Holle hält und schaut hinein,
Die munter drehn, belohnt sie fein --
Schnurre, Rädchen, schnurre!