Fünf Lieder für Mezzo-Sopran mit Pianoforte , opus 14

Mit Sturmwind und Regen 
Verschied der April; 
Die Stürme sich legen,
Die Winde sind still.
Ein farbiger Bogen 
Am Himmel erglüht; 
Der Mai kam gezogen, 
Der Hollerbusch blüht.

Im Strauch an der Quelle
Frau Nachtigall singt; 
Ein brauner Geselle 
Sein Mädel umschlingt.
Ihr Blut geht in Wogen, 
Sie küssen sich müd.
Der Mai kam gezogen, 
Der Hollerbusch blüht.

Der Nordwind die Blätter 
Der Waldbäume jagt, 
Im stürmischen Wetter
Sitzt eine und klagt:
Verrathen, betrogen! 
Das uralte Lied -- -- --
Der Mai ist entflogen, 
Der Holler verblüht. 

O heiße, heiße Sonne, wie saugest du mein Blut, 
Am grünen Strauch im Walde, da war es kühl und gut! 

O Hand viel ungetreue, die mich gepflückt vom Strauch,
Wer da will Rosen pflücken, sollt' ihrer pflegen auch! 

Nimm, heil'ge Mutter Erde, mich auf in deinem Schos: -- 
Gebrochen und vergessen -- das ist ein Blumenlos! 

Ich war ein thöricht junges Kind, nie hatt' ich der Liebe genossen, --
Da klagt' ich sehnend in Nacht und Wind und meine Thränen flossen. --

Und ich fand ihn, den ich finden gemußt, sein Arm hielt mich umschlossen:
Da ward mir zu Schmerz die selige Lust und meine Thränen flossen.

Und wieder wach' ich, da Niemand wacht: -- in der Ferne die Wasser gießen: --
Ich bin allein mit der Mitternacht: -- und meine Thränen fließen! --

Im Wald will ich begraben sein wohl unterm Buchenbaum, 
Nicht unter kaltem, schwerem Stein in engem Sargesraum: 
O gönnt dem Herzen seinen Traum: -- im Walde grabt mich ein,
Denn damals, -- unterm Buchenbaum -- da war sein Herz noch mein! 

Im Abendgolde glomm der Hag, weich schwoll das junge Moos,
Zu meinen Füßen fromm er lag, das Haupt in meinem Schos. 
Die Amsel sang im Buchenast, die Mühle ging im Thal 
Und meine Hand hielt er gefaßt und küßte sie tausendmal.

O du glücksel'ge Ruhestatt dort auf den grünen Höh'n! 
Da schlug mein Herz noch nicht so matt, da war ich jung und schön:
Ob er mich ganz vergessen hat: -- da war er sicher mein 
Und dort soll meine Ruhestatt, dort bei der Buche sein.

Auf dem Throne ruht in träumendem Sinn 
Die allerlieblichste Königin.

Es trägt ihr Haupt, das kronenlose,
Als einzigen Schmuck eine weiße Rose.

Und der Herzog denkt: "O wärst du mein! 
Ich wollte dich decken mit Edelstein."

Und der Pfalzgraf wünscht: "O wärst du mein! 
Ich schenkte dir sieben Schlösser am Rhein." 

Und der Bischof brütet: "O wärst du mein, 
Meine Seele sollt' ewig verloren sein!"
 
Nur Einer im Saale, -- der wünschet nicht,
Schaut selig vor sich mit verklärtem Gesicht: --

Der Sänger: -- er drückt in schweigender Lust
Die Linke fest auf die pochende Brust:

Da birgt er -- und segnet seine Lose -- 
Die allerlieblichste weiße Rose.