Drei Lieder

Das Scheiden ist ein bitt'res Wort
voll Kummer und voll Tränen;
wer nie von seinem Liebchen schied,
der kennt nicht stilles Sehnen.
Doch ich, ich kenn' den herben Schmerz,
mich brennt mein armes treues Herz;
d'rum schick' ich immer sonder Ruh'
dir Grüße aus der Ferne zu.

Wer aber soll mein Bote sein?
so muss ich bange fragen;
wer kann denn all' mein Glück und Leid,
wer kann's mit Worten sagen?
Da bleibt mir nur mein Lied allein,
mein Lied, das soll der Bote sein!
D'rum schick' ich immer sonder Ruh'
dir Gruß und Kuss im Liede zu.

Heimatsfern auf fremder Erde
liegt der Krieger blutbedeckt
neben seinem treuen Pferde
leichenbleich dahingestreckt.

Seine matten Blicke gleiten
sehnend hin zum Vaterland,
wo ihm einst in schöner'n Zeiten
freudenreich das Leben schwand.

Und mit schmerzlicher Gebärde
spricht der wack're Kampfgesell
d'rauf zu seinem flinken Pferde:
„In die Heimat eile schnell!

Grüß' die Berge, Täler, Flüsse,
grüß' die Mutter hochbetagt,
auch mein holdes Söhnlein grüße,
welches nach dem Vater fragt.

Grüß' die Freunde in der Runde,
grüß' den Vater alt und schwach,
und der Gattin bring die Kunde,
dass ich ihr die Treue brach.

Uns'rer Liebe heil'ge Bande
sind gelöst für diese Welt,
denn ich hab' im fremden Lande
mit der Erde mich vermählt.“

Es druckt mir im Herzen
 . . . . . . . . . .

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