Trois Chansons

La prière est bien loin du ciel, faite des plaines
Où pour le vert des près on fuit l'azur du ciel,
Les étoiles en fleurs pour d'humbles marjolaines,
Et les rayons divins pour les rayons du miel.

La prière est moins loin du ciel, dite des pentes.
La pâquerette éclot des astres faits pour nous.
Les génuflexions sont à peine tombantes,
Car la terre est déjà plus proche des genoux.

La prière est plus près du ciel, chantée aux cimes,
L'aurore y met son rose, un lac son tendre bleu,
Et la candide neige, en ses blancheurs sublimes,
Lui tisse un vêtement moins indigne de Dieu.

Elle jouait avec sa chatte,
Et c'était merveille de voir
La main blanche et la blanche patte
S'ébattre dans l'ombre du soir.

Elle cachait — la scélérate ! —
Sous ses mitaines de fil noir
Ses meurtriers ongles d'agate,
Coupants et clairs comme un rasoir.

L'autre aussi faisait la sucrée
Et rentrait sa griffe acérée,
Mais le diable n'y perdait rien...

Et dans le boudoir où, sonore,
Tintait son rire aérien
Brillaient quatre points de phosphore.

Ah ! si mon cœur avait des ailes, 
sur ton cou, sur ton épaule,
il volerait tout en feu ! 
à ton oreille ô mignonne,  
il te dirait des merveilles 
des merveilles d'amour.

Ah ! si mon cœur avait des ailes,
sur tes lèvres pàles,
il volerait éperdu ; 
mon cœur, ô jeune fille, te ferait 
cent baisers et cent caresses ; 
il parlerait, il ne parlerait plus ! 

Pitié ! mon cœur n'a point d'ailes ! 
le froid, l'ennui langoureux le glace :
tiens ! le voilà sur ma main ;
prends-le, ô belle, dans la tienne !
Comme un agneau mon cœur bèle, 
et il pleure comme un enfant.