Sechs deutsche Lieder in Musik gesezt von Vincenzo Righini, Heft III

Unsre Wiesen grünen wieder,
Blumen duften überall;
Fröhlich tönen Finkenlieder,
Zärtlich schlägt die Nachtigall.
Alle Wipfel dämmern grüner,
Liebe girrt und lockt darin;
Jeder Schäfer wird nun kühner,
Sanfter jede Schäferin.

Blüten, die die Knosp' entwickeln,
Hüllt der Lenz in zartes Laub;
Färbt den Sammet der Aurikeln,
Pudert sie mit Silberstaub.
Sieh! das holde Maienreischen
Dringt aus breitem Blatt hervor,
Beut sich zum bescheidnen Sträußchen
An der Unschuld Busenflor.

Auf den zarten Stengeln wanken
Tulpenkelche, rot und gelb,
Und das Geißblatt flicht aus Ranken
Liebenden ein Laubgewölb'.
Alle Lüfte säuseln lauer
Mit der Liebe Hauch uns an;
Frühlingslust und Wonneschauer
Fühlet, was noch fühlen kann.

Schön und köstlich ist das Leben,
Fasse nur des Lebens Sinn, 
Wer ihn kennt und übt, dem schweben 
Nestor's Jahre sanft dahin; 
Jede neuerwachte Stunde 
Wird die Mutter neuer Lust, 
Und der beß'ren Zukunft Kunde 
Legt ein Gott in uns're Brust. 

Daß uns nie der Born versiege, 
Dem des Dasein's Wonn' entrinnt, 
Nah'n sich schon des Kindes Wiege, 
Holde Feen, mild gesinnt, 
Und ihr Weihgeschenk ertheilet 
Unsern Tagen Glanz und Schwung, 
Und es bleibt, wie Zeit auch eilet, 
Hoffnung und Erinnerung.

Schöne Frühlingsblumen windet 
Hoffnung uns zu einem Kranz,  
In der Gluth des Mittags schwindet 
Oft zwar ihrer Blüthen Glanz; 
Doch auch diese werden Früchte, 
Pflegt sie treu der Weisheit Hand,
Daß kein Leichtsinn sie vernichte, 
Trifft sie nicht des Neides Brand. 

Kindlich fromme Herzen täuschet 
Nie die süße Huldgöttin, 
Denn nur kleine Wünsche heischet 
Des Zufriednen reiner Sinn. 
Dir, dem stilles Glück genüget,
Hält sie gern, was sie verspricht, 
Und doch, Glücklicher, versieget 
Ihre Freudenquelle nicht. 

Die Erinn'rung ruft die Tage 
Längst entfloh'ner Lust zurück, 
Selbst aus der verhallten Klage 
Schafft sie uns ein neues Glück, 
Sanft, von Dämmerung umgeben, 
Tritt Vergangenheit hervor, 
Jugend, Liebe, Freundschaft schweben 
Aus der Schattenwelt empor.  

O ihr süßen Feen, weichet  
Nie von meinem Pilgerpfad, 
Bis mein Haar das Alter bleichet, 
Und die letzte Stunde naht; 
Dann, Erinn'rung, ruf' die Tage 
Der vergang'nen Lust zurück, 
Und du, Hoffnung, komm und sage: 
"Jenseits blüht ein höh'res Glück." 

Gesang verschönt das Leben, 
Denn Freude liebt Gesang. 
Er weiht den Saft der Reben
Zum reinen Göttertrank,
Er wiegt in bangen Herzen,
Den Geist des Grams zur Ruh;
Er singt in muntern Scherzen
Uns heit're Weisheit zu.  

Uns lehrt den Reiz der Lieder
Die Sprache der Natur.
Kaum kehrt der Frühling wieder,
So füllt Gesang die Flur,
Dann schluchzet Philomele
Ihr Lied am Wiesenbach,
Und jedes Hörers Seele
Hallt ihre Klagen nach. 

Der Zauber süßer Töne
Veredelt das Gefühl;
Den zarten Sinn fürs Schöne
Weckt Lied und Saitenspiel,
Ihr Ton weckt mild're Triebe
Für fremdes Mißgeschick,
Gesang nährt Menschenliebe
Und fördert Menschenglück. 

Hier in der Freundschaft Kreise,
Der Tugend zugesellt,
Hier ist Gesang, für Weise
Ein Ruf aus bess'rer Welt.
Hier, wo er manche Bürde
Der Menschheit leichter macht;
Ja, hier sei seiner Würde
Dies Festlied dargebracht.

Ich denke dein, wenn mir der Sonne Schimmer
[Vom Meere]1 strahlt;
Ich denke dein, wenn [sich]2 des Mondes [Flimmer]3
In Quellen mahlt.

Ich sehe dich, wenn auf dem fernen Wege
Der Staub sich hebt;
In tiefer Nacht, wenn auf dem schmalen [Stege]4
Der Wandrer bebt.5

Ich höre dich, wenn dort mit dumpfem Rauschen
Die Welle steigt.
Im [stillen]6 [Haine geh']7 ich oft [zu]8 lauschen,
Wenn alles schweigt.

Ich bin bei dir, du seyst auch noch so ferne,
Du bist mir nah!
Die Sonne sinkt, [bald]9 leuchten mir die Sterne.
O wärst du da!

Betrogen und verlassen
 . . . . . . . . . .

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Das Grab ist tief und stille,
Und schauderhaft sein Rand.
Es deckt mit schwarzer Hülle
Ein unbekanntes Land.

Das Lied der Nachtigallen
Tönt nicht in seinem Schooß.
Der [Freundschaft]1 Rosen fallen
Nur auf des Hügels Moos.

Verlaßne Bräute ringen
Umsonst die Hände wund;
Der [Waise]2 Klagen dringen
Nicht in der Tiefe Grund.

Doch sonst an keinem Orte
Wohnt die ersehnte Ruh;
Nur durch die [dunkle]3 Pforte
Geht [man]4 der Heimat zu. 

Das arme Herz, hienieden
Von manchem Sturm bewegt,
Erlangt den wahren Frieden
Nur [wo]5 es nicht mehr schlägt.