Quatre mélodies

Souvenir, souvenir, que me veux-tu ? L'automne
Faisait voler la grive à travers l'air atone,
Et le soleil dardait un rayon monotone
Sur le bois jaunissant où la bise détone

Nous étions seul à seule et marchions en rêvant,
Elle et moi, les cheveux et la pensée au vent.
Soudain, tournant vers moi son regard émouvant :
« Quel fut ton plus beau jour? » fit sa voix d'or vivant,

Sa voix douce et sonore, au frais timbre angélique.
Un sourire discret lui donna la réplique,
Et je baisai sa main blanche, dévotement.

— Ah ! les premières fleurs, qu'elles sont parfumées !
Et qu'il bruit avec un murmure charmant
Le premier oui qui sort de lèvres bien-aimées !

Campés en rond sur leurs derrières
 . . . . . . . . . .

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Le ciel est noir, la terre est blanche.
Cloches, carillonnez gaîment!
Jésus est né; la Vierge penche
Sur lui son visage charmant.
 
Pas de courtines festonnées
Pour préserver l'enfant du froid;
Rien que les toiles d'araignées
Qui Pendent des poutres du toit.
 
Il tremble sur la paille fraîche,
Ce cher petit enfant Jésus,
Et pour l'échauffer dans sa crèche
L'âne et le bœuf soufflent dessus.
 
La neige au chaume pend ses franges,
Mais sur le toit s'ouvre le Ciel,
Et, tout en blanc, le chœur des anges
Chante aux bergers: "Noël! Noël!"

  Dors, mon fieux, dors,
  Bercé, berçant.
  Fait froid dehors,
  Ça glace l'sang.
  Mais gna d'chez soi
  Qu'pour ceux qu'a d'quoi.

Le vent pince et la neige mouille,
  Berçant, bercé.
Dans un chez-soi on a d'la houille
Ou du bois d'automn' ramassé,
  Berçant, bercé,
  Bercé grenouille.

  Dors, mon fieux, dors,
  Bercé, berçant.
  Fait froid dehors, 
  Ça glace l'sang.
  Mais gna d'chez soi
  Qu'pour ceux qu'a d'quoi.

Not' maison à nous, c'est ma hotte,
  Berçant, bercé.
Et l' vieux jupon qui t'emmaillotte
Jusqu'à ta chair est traversé,
  Berçant, bercé,
  Bercé marmotte.

  Dors, mon fieux, dors,
  Bercé, berçant.
  Fait froid dehors, 
  Ça glace l'sang.
  Mais gna d'chez soi
  Qu'pour ceux qu'a d'quoi.

Ton bedon est vide et gargouille,
  Berçant, bercé.
C'est pas pour nous qu'est la pot-bouille,
Ni le bon pichet renversé,
  Berçant, bercé,
  Bercé grenouille.

  Dors, mon fieux, dors,
  Bercé, berçant.
  Fait froid dehors, 
  Ça glace l'sang.
  Mais gna d'chez soi
  Qu'pour ceux qu'a d'quoi.

J’aurions seul’ment un p’tit feu d’ motte,
  Berçant, bercé,
T’y chauff’rais peton et menotte
Et ton derrièr’ d’ang’ tout gercé,
  Berçant, bercé,
  Bercé marmotte.

  Dors, mon fieux, dors,
  Bercé, berçant.
  Fait froid dehors,
  Ça glace l’ sang.
  Mais gna d’ chez soi
  Qu’ pour ceux qu’a d’ quoi.