Rapido il vento di primavera
corre per i viali spogli,
qualcosa di misterioso dimora
nel suo soffiare.

Ha indugiato cullandosi
dove c'era pianto,
si è mescolato affettuoso
a chiome scomposte.

Ha fatto cadere
i fiori dell'acacia
e ha dato frescura a corpi,
che sospiravano ardenti.

Labbra aperte al sorriso
ha sfiorato leggero,
Morbidi campi ha esplorato
per risvegliarli.

Ha attraversato il flauto,
come un grido di pianto,
sul rosso crepuscolo
è volato veloce.

Silenzioso è penetrato
con un fruscio nelle camere,
e ha smorzato, chinandosi,
la luce della lampada.

Rapido il vento di primavera
corre per i viali spogli,
qualcosa di misterioso dimora
nel suo soffiare.

Attraverso i lisci
spogli viali,
scaccia il suo soffio
ogni pallida ombra.

E il profumo,
che egli ha portato,
Da dove è venuto,
fin dalla scorsa notte?

Lei recava nelle mani la coppa
Tenendone l' orlo presso il mento e la bocca
ed avanzava così sicura e leggera,
che dalla coppa non una goccia cadeva.
 
Non meno salda e leggera era la mano di lui:
Che montava un giovane cavallo,
e con un gesto che sembrava noncurante
lo forzava ad una immobilità tremante.
 
E tuttavia quando egli dalla mano di lei
dovette prendere il calice leggero,
sembrò diventare, per entrambi, pesante:
perché tutti e due tremavano al punto
che le mani non si incontrarono
e fu versato al suolo vino scuro.

Alcuni, è vero, hanno in sorte di morire là sotto
Dove la nave affonda i suoi remi pesanti,
ad altri è concesso restare, al timone, in alto,
conoscere volo di uccelli e paesi di stelle.
 
Giacciono sempre alcuni,con le membra grevi,
presso le radici della vita intricata,
ad altri vengono preparati i seggi,
al fianco di Sibille e di Regine,
e là essi siedono sentendosi a casa,
lievi i pensieri e leggere le mani.
 
E tuttavia un' ombra, che da quelle esistenze viene,
Di là, su quelle altre esistenze, si posa,
e le vite leggere alle pesanti,
come l'aria alla terra, sono legate.
 
Dalla stanchezza di popoli dimenticati per sempre
non posso liberare le mie palpebre,
né allontanare dall'anima sgomenta
il muto precipitare di lontane stelle.
 
Molti destini con quello mio si intrecciano,
rimescolati tutti nel gioco dell'Essere,
e la mia parte è qualcosa di più della esile fiamma
o della debole lira di questa vita.