Le matin je me lève et me demande :
Ma bonne amie viendra‑t‑elle aujourd'hui ?
Le soir je me couche et je me plains :
Aujourd'hui encore, elle est restée dehors.

Durant la nuit, avec mon chagrin
Je suis couché, sans sommeil, [éveillé]1 ;
En rêvant, comme en un demi‑sommeil,
En rêvant, je déambule tout le jour.

Je déambule, de‑ci de‑là !
Encore quelques heures et je pourrai la regarder,
Elle, la plus belle des belles jeunes filles ;
Toi, [cœur fidèle]1, pourquoi bats‑tu si fort !

Mais les heures sont paresseuses !
Elles se traînent confortablement, indolentes,
Elles rampent en baillant sur leur chemin ;
Dépêchez‑vous, paresseuses !

Une furieuse hâte me saisit et me pousse
Mais, sûr, les heures n'ont jamais aimé ;
Liées par un secret et cruel serment,
Traîtreusement, elles se moquent de la hâte amoureuse.

Je déambulais sous les arbres,
Seul avec ma souffrance ;
Alors vint le vieux rêve
Qui se glissa en mon cœur.

Qui vous a appris ce petit mot,
Vous les oiseaux dans les hauteurs éthérées ?
Taisez‑vous ! lorsque mon cœur l'entend,
Alors encore une fois, cela fait si mal.

« Une jeune fille était venue,
Qui le chantait sans cesse,
Alors, nous les oiseaux avons attrapé
Le joli mot d'or. »

Ne m'en racontez pas plus,
Vous, petits oiseaux malicieux ;
Vous voulez me voler mon chagrin,
Mais je n'ai confiance en personne.

Chère bien‑aimée, pose tes petites mains sur mon cœur ;
Ah, entends‑tu comme il bat dans sa petite chambre ?
Là habite un grave et terrible charpentier,
Qui me fait un cercueil.

Il martèle et frappe nuit et jour ;
Déjà depuis longtemps il m'a tué le sommeil.
Ah ! pressez‑vous Maître charpentier,
Que je puisse bientôt dormir.

Beau berceau de mes souffrances,
Beau tombeau de mon repos,
Belle ville, nous devons nous séparer
Je te crie adieu !

Adieu, toi seuil sacré
Là où passe ma bien‑aimée ;
Adieu ! toi lieu sacré,
Où je l'ai vue pour la première fois.

Que ne t'ai‑je jamais vue
Belle reine de mon cœur !
Jamais je n'aurais été
Aussi misérable qu'aujourd'hui.

Je n'ai jamais voulu toucher ton cœur,
Je n'ai jamais imploré l'amour,
Je voulais seulement mener une vie tranquille
Là où souffle ton âme.

Pourtant tu m'as poussé hors d'ici,
Des mots amers sont sortis de ta bouche ;
La folie tenaille mon esprit,
Et mon cœur est malade et blessé.

Et blafard, les membres inertes,
Je me traînerai, appuyé sur mon bâton,
Jusqu'à ce que je pose ma tête lasse
Loin, dans un tombeau glacé.

Attends, attends, satané marin,
Je te suivrai bientôt vers le port ;
Je prends congé de deux jeunes filles,
De l'Europe et d'Elle.

Fontaine de sang, coule de mes yeux,
Fontaine de sang, déferle de mon corps,
Qu'avec ce sang brûlant,
J'écrive mes maux.

Ah, mon amour, pourquoi seulement aujourd'hui
Trembles‑tu à la vue de mon sang ?
Ne m'as‑tu pas vu, blême et le cœur ensanglanté
Devant toi durant de nombreuses années !

Connais‑tu encore le vieux chant
Du serpent au paradis,
Qui, par le don d'une terrible pomme
Précipita nos aïeux dans le malheur.

Toutes les pommes apportent des calamités !
Avec elle, Ève amena la mort,
Eris amena les flammes de Troie,
Tu amènes les deux, les flammes et la mort.

Les montagnes et les châteaux se reflètent en bas,
Dans le clair miroir du Rhin,
Et mon petit bateau navigue gaiement,
Entouré des reflets scintillants du soleil.

Tranquille, je regarde le jeu
Des vagues d'or, leur mouvement ondulant ;
Doucement s'éveillent les sensations
Que je gardais au fond de ma poitrine.

D'un salut accueillant, de ses promesses,
La splendeur du fleuve attire vers le bas ;
Pourtant je le connais, en surface étincelant,
Il cache en son sein la mort et la nuit.

Au‑dessus le plaisir, en ton cœur la perfidie,
Fleuve, tu es l'image de la très chère !
Qui peut aussi aimablement acquiescer,
Et sourire aussi pieusement et doucement.

Au début, j'étais presque découragé,
Et je croyais ne jamais le supporter;
Et pourtant je l'ai bien supporté
Seulement, ne me demande pas comment.

[Avec des roses, du cyprès et des paillettes,
Doucement et délicatement, je voudrais décorer
Ce livre comme un reliquaire,]1
Et y ensevelir mes chants.

Ô  puissé‑je y ensevelir aussi mon amour !
Sur la tombe de l'amour pousse la petite fleur du repos,
Là elle fleurit, là on la cueille,
Pour moi pourtant, elle ne fleurira que lorsque je serai au tombeau.

Là sont maintenant ces chants, naguère si sauvages,
Qui, comme un fleuve de lave sourdant de l'Etna,
Jaillissent du plus profond de mon âme,
Éclaboussant les alentours de mille fulgurantes étincelles !

Maintenant ils gisent, silencieux et comme morts,
Maintenant ils semblent froids et blafards comme le brouillard,
Pourtant à nouveau l'ancienne passion les ravivera,
Lorsqu'un jour l'esprit de l'amour planera sur eux.

Et j'ai au cœur ce fort pressentiment :
Un jour l'esprit de l'amour les ranimera ;
Un jour ce livre arrivera dans tes mains,
Toi, doux amour, dans un pays lointain.

Alors les chants seront délivrés du charme magique,
Les lettres blêmes te regarderont,
Elles te regarderont dans les yeux, suppliantes
Et mélancoliques elles souffleront un murmure d'amour.