C'est le jour où tout chagrin est oublié.
Mes sœurs, écoutez : le saint est tout près.
Le bruissement des cyprès l'annonce,
Et notre devoir se tient devant nous.

Nous laissons résonner pour lui notre sombre chant,
Pour que son beau soleil tombe jusqu'en bas,
Nous autour des colonnes de son temple blanc
Et chacune est vêtue comme une fiancée.

Regardez, en bas, où le ruisseau frais coule,
Là aujourd'hui l'homme et la femme vont nus ;
Ils boivent bienheureux les parfums et les sons des prairies,
Et tous regardent vers les hauteurs bleues.

Et tous se réjouissent et tous cueillent
Les grandes fleurs de joie du monde.
Mais nous nous pencherons vers le fruit
Qui tombe doré entre rêve et éveil.

Nous l'apportons dans dans une coupe en argent
Au temple, près de la lance et du bouclier,
Nous nous agenouillons : répands ton parfum, ô fruit, et irradie
Pour le peuple son image glorifiée !