Un chant puissant s'élève dans la salle de Fritiof
et les scaldes célèbrent la parole de ses ancêtres.
Mais le chant ne réjouit pas
Frithiof, il n'écoute pas ce que chante le scalde.

La terre s'est encore une fois revêtue de vert,
et les drakkars flottent à nouveau sur la mer.
Mais le fils des héros
marche dans la forêt et regarde la lune.

Peu avant il était pourtant si gai, si heureux,
car il avait invité le joyeux roi Halfdan
et le ténébreux Helge,
et ils avaient avec eux leur charmante sœur.

Il était assis à son côté, il pressait sa main
et pouvait parfois sentir une pression en retour,
et semblait transporté
par ses traits si chers et si nobles.

Et ils parlaient des jours heureux,
quand la rosée du matin se posait encore sur leur vie,
de leurs souvenirs d'enfance,
jardins de roses dans de nobles esprits.

Elle lui rappelait les vallées et les promenades,
leurs noms qui poussaient avec l'écorce des bouleaux,
et les tertres
où les chênes prospèrent dans la cendre des héros.

« Ce ne fut pas aussi agréable à la cour du roi,
car Halfdan était puéril et Helge dur.
Les fils du roi
n'entendaient rien d'autre que louanges et requêtes.

Et personne – elle rougit alors comme une rose –
à qui pouvoir confier ses griefs !
Dans les salles du roi,
c'était étouffant, à l'inverse des vallées de Hilding.

Et les tourterelles que nous avons nourries et soignées
sont maintenant envolées, car effarouchées par les faucons.
Seul un couple
en est resté ; prends l'une d'elles !

La tourterelle revient bien à la maison,
comme une autre, elle se languit par trop de son ami.
Attache sous son aile
un mot affectueux ! Personne ne le verra. »

Ils restèrent ainsi à murmurer tout le jour,
Ils murmuraient toujours quand vint le crépuscule,
quand la brise du soir
murmure au printemps dans le feuillage des tilleuls.

Mais maintenant elle est partie, et le cœur de Frithiof
est parti avec elle. Son jeune sang
lui monte aux joues,
il brûle, gémit sans cesse et ne dit mot.

Il a écrit son chagrin, ses plaintes près de la tourterelle
et lui confie sa lettre d'amour ;
mais hélas,
elle ne veut plus repartir, elle reste avec son conjoint.

Mais ces manières ne plaisent pas à Björn.
Il dit « Que manque-t-il à notre jeune aigle,
si taciturne, si renfermé ?
Sa poitrine est-elle transpercée, ses ailes touchées ?

Que veux-tu ? N'avons-nous pas en abondance
le lard jaune et l'hydromel brun,
Et de nombreux scaldes ?
Ils ne cessent jamais leurs longs chants.

À dire vrai, les coursiers piaffent à l'écurie ;
le faucon réclame sa proie à grands cris.
Mais Frithiof chasse 
seul dans les nuages, et pleure et gémit.

Ellida sans repos sur la vague,
tire  toujours sur la chaîne de son ancre.
Reste tranquille, Ellida !
Car Frithiof est paisible, il ne veut pas se battre.

La mort par la paille est aussi la mort : pour finir,
comme Odin, je m'enfoncerai une pique dans le corps.
Cela ne peut manquer,
nous serons accueillis chez Hela la bleue. »

Alors Frithiof leva l'ancre de son drakkar,
et la voile se gonfla, et il fendit la vague.
Tout droit hors du fjord,
Il mit le cap vers les fils du roi.

Ce jour là ils étaient sur le tumulus de Bele
écoutant le peuple à l'assemblée coutumière ;
or Fithiof dit,
sa voix portant tout autour, par monts et par vaux :

« Sachez, rois, que j'aime la belle Ingeborg ;
je vous demande de me l'accorder comme épouse,
car cette union
était aussi dans l'intention du roi Bele.

Il nous fit grandir chez Hilding,
comme de jeunes arbres dont les cimes poussent ensemble.
Tout en haut
Freya réunit leurs têtes avec un fil d'or.

Mon père ne fut ni roi, ni jarl,
mais son souvenir vit dans les chants des scaldes.
Bien des tombeaux
célèbrent sur leurs pierres runiques les exploits de ma lignée.

J'aurais pu facilement acquérir richesses et terres,
mais j'ai préféré rester sur le rivage de mes pères.
J'y veux défendre
aussi bien la demeure du roi que la hutte du pauvre.

Nous sommes sur la tombe de Bele, il entend
chaque parole dans les profondeurs de la terre.
Avec Frithiof
Le vieux roi prie dans son tombeau : réfléchissez !

Alors Helge se leva et parla avec dédain :
« Notre sœur n'est pas pour le fils d'un fermier.
Les souverains des norrois
peuvent prétendre, pas toi, à une fille du Walhalla.

Tu t'enorgueillis d'être reconnu comme le plus grand dans le nord,
gagne les hommes avec ton bras et les femmes avec tes mots !
Mais le sang de Odin
je ne le donnerai pas comme prix de l'arrogance.

Tu n'as pas à t'occuper de mon royaume,
je le défends moi-même ; si tu veux devenir un de mes hommes,une place est libre
parmi mes domestiques, je peux te la donner. »

« Devenir ton homme, jamais » fut la réponde de Fithiof,
Je suis un homme libre, comme le fut mon père.
Sors de ton fourreau d'argent,
vole,  Angurvadel, sans délai ! »

La lame bleue brilla au soleil,
et les runes y jetaient des flammes rouges.
« Toi, Angurvadel,
tu es bien – dit Frithiof – d'ancienne noblesse.

Et si ce n'était pour la paix du tombeau
je te taillerais en pièce sur le champ, funeste roi.
Je veux pourtant te conseiller
de ne pas approcher mon épée de trop près la prochaine fois. »

Ainsi parla-t-il, et il fendit d'un seul coup
le bouclier d'or du roi Helge qui pendait à une branche.
Il tomba en deux morceaux,
il résonna sur la tombe, il résonna à l'intérieur de celle-ci.

« Bien frappé, mon épée ! Repose-toi maintenant et rêve
à de plus grands exploits ; d'ici-là tiens cachées
les flammes de tes runes.
Maintenant rentrons à la maison sur les flots bleu nuit. »