« Petite feuille dans un jeu frivole,
    Portée dans les airs par les vents,
    Petite feuille, ne peux-tu me dire
    Quel est le but de ton errance ? »

Ah , je connais une honnête enfant
À qui je me serais bien attaché,
Mais je ne puis trouver le chemin
Tant le vent m'assaille.

Quand du bourgeon je me débattais,
Précoce, avant la violette,
La bien-aimée venait souvent en chantant
Dans le jardin de bon matin.

Mais alors que pur et beau
Mon petit cœur se gonflait,
Je la vis pleurer à chaudes larmes
Debout sous nos frondaisons.

Et de l'autre côté de la clôture
Il y a la petite rose, le saule,
Là-bas chaque jour devant moi
Elle ondulait dans son chagrin.

Aussi je n'appréciais plus rien,
Ni le doux soleil de mai,
Le chant des abeilles, la balançoire
Ni les fraîches nuits de lune.

Aussi ai-je flétri prématurément,
Avant que l'automne ne soit arrivé,
Soustrait de la garde de ma mère,
Et loin de la bien-aimée.

Si je pouvais aller à elle,
Comme je lui dirais mes joies et mes peines !
Et auprès du cœur le plus fidèle
Je trouverais le but de mon errance.