Dors, ma fleur, mon fils chéri; 
pendant que je balancerai ton berceau, 
je vais te dire le conte de ta vie. 
Je commence par te prévenir que tu es un Hébreu,
Que tu as Israël pour nom 
et que c'est là ton titre de noblesse. 
Ô mon chéri, quand tu seras avec des gens 
étrangers à ton peuple, 
ne sois pas honteux devant leurs insultes 
mais responds-leur bien haut. 
Oh! je te prie, sois sans peur aucune, 
dis leur: "Ne suis-je pas le descendant des saints,
fils du peuple eternal?"
Fils du peuple éternellement persécuté 
malheureux comme point d'autre, glorieux quand même, 
car il dure, et cela depuis des siècles 
et cela pour toujours. 
Ne désespère point, mon fils chéri 
parceque ton peuple est en exil. 
Crois plutôt que le soleil de la justice 
un jour brillera sur nous. 
Souviens-toi sans cesse que nous avons un pays,
là-bas, très loin, que c'est vers lui 
que l'âme de tout juif aspire avec ardeur. 
Sur ses monts, dans ses champs délicieux 
tu deviendras ce que tu voudras: 
vigneron, berger, planteur, jardinier, 
tu vivras paisible.... 
Dors ma fleur, mon fils chéri.