In Angst und Träumen wieder schwebt die Seele mein,
Der Strom der Reime schwillt, der Schlaf lässt auf sich warten...
O, pflücke sie geschwind, die letzten Blümelein,
in meinem stillen, früh gewelkten Garten.
Wie viele sind versengt vom Blitz der niederglitt,
von Regensgüssen plattgeschlagen.
Nun nahet schon der Herbst mit unhörbarem Schritt,
mit Nächten kalt und trüb, mit sonnenlosen Tagen.
Es hat der Sturm, der rauhe, schon geheult,
mit trocknem Laube alle Wege dicht bedeckend,
beschwingt nach wärmern Himmels strichen eilt
der Störche langer Zug, uns Wintersorgen weckend,
und zwischen Lindenreih'n, die nun des Laubschmucks bar,
sieht man das trostlos öde Feld in Nacht versinken....
Nach dichter dränget sich der letzten Blumen Schar...
O, pflücke sie geschwind, die letzten Blümelein!
O, lass sie einen Tag noch Licht und Wärme trinken!