4 Lieder für tiefe Stimme mit Pianoforte , opus 4

O mein einsam einsam einsam Kissen! 
  Wo ist der Geliebte, wo ist er? 
Sah im Traum sein Schiff ich auf dem Meer, 
  Fern -- weit fern -- von Wellen fortgerissen? 

D mein einsam einsam einsam Kissen! 
  Warum lieg' ich doch hier so allein? 
Und wie lang wird diese Nacht mir sein, 
  Und wie viel werd' ich noch weinen müssen? 

O du einsam freudenloses Kissen, 
  Gib mir Träume für mein brechend Herz! 
Denn am Tag begrüßt mich neuer Schmerz;
  Eh' ich sterbe, laß mich noch ihn wissen! 

Dann bist du nicht mehr ein einsam Kissen,
  Wenn mein Arm noch einmal ihn umschlingt
Und mein letzter Hand ihm Abschied bringt;
  Freudig sterb' ich dann an seinem Küssen. 

I
Vor Kälte ist die Luft erstarrt,
Es kracht der Schnee von meinen Tritten,
Es dampft mein Hauch, es klirrt mein Bart;
Nur fort, nur immerfort geschritten!

Wie feierlich die Gegend schweigt!
Der Mond bescheint die alten Fichten, 
Die, sehnsuchtsvoll zum Tod geneigt,
Den Zweig zurück zur Erde richten.

Frost! Friere mir ins Herz hinein,
Tief in das heiß bewegte, wilde!
Daß einmal Ruh mag drinnen sein,
Wie hier im nächtlichen Gefilde.

II
Dort [heult]1 im tiefen Waldesraum
Ein Wolf; -- wie's Kind aufweckt die Mutter,
Schreit er die Nacht aus ihrem Traum
Und heischt von ihr sein blutig Futter.

Nun brausen über Schnee und Eis
Die Winde fort mit tollem Jagen,
Als wollten sie sich rennen heiß:
Wach auf, o Herz, zu wildem Klagen!

Laß deine Toten auferstehn
Und deiner Qualen dunkle Horden!
Und laß sie mit den Stürmen gehn,
Dem rauhen Spielgesind aus Norden!

Es ist mir wie den kleinen
Waldvögelein zu Mut:
Sie sehn die Bäume blühen
Und freuen sich der Blüt;

Und unter grünen Ästen
Ruhn sie im kühlen Mai,
Und Baum und Blüt ertönen
Von ihrem Sang und Schrei.

Rings trauern die Entlaubten,
Vom kalten Wind durchweht,
Die Tannen nur behaupten
Ihr dunkles Grün so spät.

Wenn's Vöglein baut sein Lager,
So grünt das Tannenreis
Und grünt, wenn's Wild sich, hager,
Scharrt Wurzeln aus dem Eis.

Die Buche seh ich schwinden
Im Froste, lebenssatt,
Wie sie den kalten Winden
Hinwirft das letzte Blatt.

Zu meiner Seele Trauer
Die Buche besser stimmt,
Daß sie den Winterschauer
Sich so zu Herzen nimmt.