Sechs Lieder für 1 Singstimme mit Pianoforte , opus 16

    O Wald, o Wald,
    Wie ewig schön bist du! 
Ist es dein Grün?
Ist es dein heimlich Dunkel? 
Dein buntes Blühn?
Das irre Sonngefunkel? 
  Daß ich auf's neu stets freudetrunken 
  In deinen Zauber steh' versunken.
    Wer mag es sagen?
    [Wer's]1 [je]2 erfragen?
  [Nur singen]3 muß ich immerzu:
    O Wald, o Wald,
    Wie ewig schön bist du!

    O Wald, o Wald,
    Wie ewig schön bist du!
Ist es dein Duft?
Ist's deiner Büsche Wallen?
Die kühle Luft,
Sind's deine hohen Hallen?
  Daß es mich immer, immer wieder
  Zu dir, Geliebter, zieht hernieder.
    Wer mag es sagen,
    Wer's [je]2 erfragen?
  [Nur singen]3 muß ich immerzu:
    O Wald, o Wald,
    Wie ewig schön bist du!

    O Wald, o Wald,
    Wie ewig schön bist du!
Ist's dein Gesang?
Ist's deiner Tannen Sausen?
Dein Klagen bang?
Der alten Eichen Brausen?
  Daß Heimweh [gleich]3 mich will erfassen,
  Muß ich, o Trauter, dich verlassen.
    Wer mag es sagen
    Wer's [je]2 erfragen?
  [Nur singen]3 mich ich immerzu:
    O Wald, o Wald,
    Wie ewig schön bist du!

    O Wald, o Wald,
    Wie ewig schön bist du!
Ist's Majestät?
Ist's heimisch trautes Wesen,
Was dich durchweht,
Dich macht so auserlesen?
  Daß jauchzend dich des Sängers Lieder
  Lobpreisen immer, immer wieder!
    Wer mag es sagen,
    Wer's [je]2 erfragen?
  [Nur singen]3 muß ich immerzu:
    O Wald, o Wald,
    Wie ewig schön bist du!

So mancher möcht' ihr [Blümchen]1 sein;
ich stimme nicht mit ein.
Dann trüg' sie mich an ihrer Brust,
da fühlt' ich erst vor Liebeslust
so recht der Liebe Pein;
mag nicht ihr Blümchen sein!

Ihr Vogel möcht' so mancher sein;
ich stimme nicht mit ein.
Denn, lachte sie mir freundlich zu,
hätt' ich im Käfig keine Ruh',
und doch sperrt' sie mich ein;
mag nicht ihr Vogel sein!

Doch will sie selbst mein eigen sein,
da wend' ich gar nichts ein.
Dann wär sie Blum' und Vogel mir,
noch freundlicher wär' ich mit ihr;
ich sperrte selbst mich ein.
Ihr eigen [wollt']2 ich sein!

Wie schmetterlinge flink und leicht                     
Um junge frische Rosen,
So spielen um den kleinen Mund 
Die Worte Dir, die losen. 

Das bunte Völkchen flattert mir 
Frohlockend nach dem Herzen, 
Und aus dem Rosenkelch erblüht 
Ein Kelch mir süßer Schmerzen:  

O könnt' ich doch in stiller Stund' 
An diesen Röslein hangen, 
Und lachend mir das lose Heer 
Der Schmetterlinge fangen: 

Ich wollte selbst ein Schmetterling 
Ins tiefe Herz Dir tauchen, 
Und in dem Meer der Seligkeit 
Die Seele dann verhauchen!

Was [singt ihr und]1 sagt ihr mir, Vögelein,
Von Liebe?
Was klingt ihr und klagt ihr ins Herz mir hinein
Von Liebe?
Ihr habt mir gesagt und gesungen genug,
Ich hab' euch gehört und verstanden genug
Von Liebe,
Von Liebe, von Liebe.

O singt nun, o sagt nun dem Mägdelein
Von Liebe!
O klingt nun, o klagt nun ins Herz ihr hinein
Von Liebe!
Und wenn ihr [des Mägdeleins]2 Herz mir ersingt,
Dann ewig, o Vögelein, sagt mir und singt
Von Liebe,
Von Liebe, von Liebe!

Die Knospe träumte von Sonnenschein,
Vom Rauschen der Blätter im grünen Hain,
Von der Quelle melodischem Wogenfall,
Von süssen Tönen der Nachtigall,
[Und]1 von den Lüften, die kosen und schaukeln,
[Und]1 von den Düften, die schmeicheln und gaukeln.

Und als die Knospe zur Ros' erwacht,
Da hat sie [mild]2 durch Tränen gelacht
Und hat geschaut und hat gelauscht,
Wie's leuchtet und klingt,
Wie's duftet und rauscht.

Als all ihr Träumen nun wurde wahr,
Da hat sie vor süssem Staunen gebebt
Und leis geflüstert: Ist mir's doch gar, 
Als hätt ich [das]3 alles schon einmal erlebt.

In dem leichten Kahne liegend
 . . . . . . . . . .

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