Die heiligen Sonette des John Donne

O meine schwarze Seele, nun bist du befallen
von Krankheit, dem Boten und Verfechter des Todes;
bist wie ein Pilger, der in der Fremde Verrat beging
und nicht wagt, dorthin zurückzukehren, von wo er floh,
oder wie ein Dieb, dem sein Todesurteil verkündet wird
und der sich aus dem Kerker sehnt;
aber verdammt und zur Hinrichtung geschleppt,
wünscht er sich, lieber eingesperrt zu sein.
Doch welche Gnade — wenn du bereust, kannst du nicht fehlgehen;
wer aber wird dir jene Gnade erweisen, damit zu beginnen?
O mach dich mit heiliger Klage schwarz
und rot vor Scham, wie du es vor lauter Sünden bist;
oder wasch dich in Christi Blut, das solche Macht hat,
dass es — wenngleich auch rot — rote Seelen weiß färbt.

Zerschlag mein Herz, dreifaltiger Gott; mach es wie bisher:
nichts als stoßen, atmen, leuchten und danach trachten, es zu bessern;
damit ich mich erheben und stehen möge, wirf mich um;
richte deine Stärke darauf, mich zu brechen, treiben, verbrennen und neu zu machen.
Wie eine besiegte Stadt, die einem anderen zum Tribut verpflichtet ist,
mühe ich mich damit, dich anzuerkennen — jedoch, o weh, wie fruchtlos;
der Verstand, dein Statthalter in mir, sollte mich verteidigen,
ist aber gefangen und erweist sich als schwach oder untreu.
Dennoch liebe ich dich innig und wäre gern geliebt,
bin aber mit deinem Feind verlobt:
Scheide mich, löse oder zerschlag diesen Knoten wieder,
nimm mich zu dir, sperr mich ein, denn ich
werde niemals frei sein — es sei denn, du unterjochst mich —
noch jemals keusch sein — außer, du nimmst mich mit Gewalt.

O möchten diese Seufzer und Tränen, die ich darbrachte,
wieder in meine Brust zurückkehren,
auf dass ich inmitten dieses heiligen Unfriedens
nicht fruchtlos klage, wie ich es ehedem tat.
In meiner Abgötterei — was für Tränenschauer
verschwendete ich da? Welcher Gram zerriss mein Herz?
Jene Duldung war meine Sünde; jetzt bereue ich —
weil ich litt, muss ich Schmerzen erdulden.
Der unstillbar durstige Trunkenbold und der Dieb, der in der Nacht spioniert,
der krätzige Wüstling und der sich selbst aufstachelnde Stolze:
sie alle haben die Erinnerung an vergangene Freuden —
zur Linderung kommender Unglücke. Mir Armem gestattet man
keine Erleichterung; denn langer, noch immer heftiger Kummer
ist die Ursache und der Grund, die Strafe und die Sünde gewesen.

Ach, um mich zu plagen, werden Gegensätze ein und dasselbe:
Der Wankelmut hat unnatürlicherweise eine beständige
Gewohnheit hervorgebracht; so dass ich — wenngleich ich es nicht wollte —
in Gelübden und in der Hingebung unstet werde.
Gleichermaßen rätselhaft aufgeregt, kalt und heiß,
genau so launisch ist meine Reue
wie meine weltliche Liebe — und ebenso bald ist sie vergessen:
Sowohl betend als auch stumm; so unendlich ist sie, wie sie eigentlich nichts ist.
Gestern wagte ich nicht, den Himmel anzusehen; und heute
hofiere ich Gott mit Gebeten und schmeichlerischen Reden.
Morgen werde ich erzittern aus wahrhaftiger Furcht vor seiner Rute.
Auf diese Weise kommen und gehen meine unterwürfigen Anwandlungen —
wie ein seltsames Wechselfieber: außer dass hier meine besten Tage
diejenigen sind, an denen ich vor Angst erbebe.

Was, wenn diese heutige Nacht der Welt allerletzte wäre?
O Seele, in meinem Herzen, wo du wohnst, zeichne
das Bild des Gekreuzigten Christus und erzähle,
ob dich dieses Angesicht erschrecken kann:
Tränen in seinen Augen löschen das unglaubliche Licht;
Blut, das von seinem zerstochenen Haupt tropfte, füllt seine Stirnfalten.
Und könnte jene Zunge, die für die grimmige Bosheit seiner Feinde
um Vergebung bat, dich zur Hölle verurteilen?
Nein, nein; aber wie ich in meiner Abgötterei
zu all meinen ruchlosen Mätressen sprach:
Schönste! Bedauerlicherweise ist Schändlichkeit
nur ein Zeichen von Unbill: daher sage ich dir,
dass verruchten Geistern grauenvolle Formen bestimmt sind;
diese wunderschöne Gestalt verheißt ein Mitleid erregendes Gemüt.

Da nun jene, die ich liebte, der Natur und sich selbst
die letzte Schuld bezahlt hat — und mein Gut tot ist —
und ihre Seele früh in den Himmel entführt wurde,
sind meine Gedanken ganz und gar auf himmlische Dinge gerichtet.
Hier hat meine Bewunderung für sie meinen Sinn geschliffen,
um dich, Gott, zu suchen; so zeigen die Fluten ihre Quelle;
doch obwohl ich dich fand und du meinen Durst gestillt hast,
löst mich eine heilige, gierige Wassersucht auf.
Aber weshalb sollte ich um mehr Liebe bitten, wenn du meine Seele
ohnedies um ihretwillen umwirbst, mir all das Deine anbietest
und nicht nur befürchtest, dass ich meine Liebe bloß
Heiligen, Engeln und göttlichen Dingen überlasse;
aber du bezweifelst in deiner zärtlichen Eifersucht,
dass die Welt, das Fleisch, ja, der Teufel dich nicht auslösche.

An den gedachten Ecken der runden Erde blast
eure Trompeten, ihr Engel, und steht auf, steht auf
von den Toten, ihr zahllosen Unendlichkeiten
von Seelen, und geht in eure zerstreuten Leiber,
ihr alle, die die Flut verschlang und das Feuer vernichten wird,
ihr alle, die der Krieg, die Teuerung, das Alter, das Fieber, die Tyrannei,
die Verzweiflung, das Gesetz, der Zufall vernichtet hat, und ihr, die ihr Gott
mit euren Augen sehen und niemals das Weh des Todes schmecken sollt.
Aber lass sie schlafen, Herr, und mich eine Zeitlang klagen,
denn bei meinen reichlich vorhandenen Sünden
ist es wohl spät, um nach dem Überfluss deiner Gnade zu fragen,
wenn wir soweit sind; hier auf dieser bescheidenen Erde
lehre mich zu bereuen; denn das ist genau so gut,
wie wenn du meine Vergebung mit deinem Blut besiegelt hättest.

Du hast mich gemacht — und soll dein Werk nun vergehen?
Erneuere mich jetzt, denn nun eilt mein Ende heran,
ich laufe dem Tode entgegen und er mir nicht minder,
und all meine Freuden sind wie das Gestern;
ich wage nicht, meine matten Augen irgendwohin zu lenken —
Verzweiflung hinter mir und Tod vor mir bewirken
solches Entsetzen, und mein schwächliches Fleisch vergeht
wegen der mir innewohnenden Sünde, die es gen Hölle drückt;
nur du bist oben, und wenn ich mit deiner Erlaubnis
dir entgegenblicken kann, erhebe ich mich wieder;
aber unser alter, scharfsinniger Feind versucht mich dermaßen,
dass ich mich nicht eine Stunde aufrecht halten kann;
deine Gnade möge mich beflügeln, seine Anschläge zu vereiteln,
und ziehe du unerbittlich mein ehernes Herz zu dir.

Tod, sei nicht stolz, wiewohl dich etliche
mächtig und furchtbar nannten, doch bist du nicht so,
denn jene, von denen du denkst, du würdest sie gänzlich besiegen,
sterben nicht, du armer Tod, und schon gar nicht kannst du mich umbringen.
Wenn schon von Ruhe und Schlaf, die bloß dein Abbild sind,
so viel Vergnügen ausgeht: wie viel mehr Labsal muss aus dir selbst fließen!
Und alsbald gehen mit dir unsere besten Männer,
du Ruhe ihrer Gebeine und Entbinder ihrer Seelen.
Du bist Sklave des Schicksals, des Zufalls, der Könige und verzweifelten Menschen
und lebst mit Gift, Krieg und Krankheit,
und Mohn oder Zaubersprüche können uns ebenso schlafen machen
und besser noch als dein Hieb; was blähst du dich also auf?
Nach einem kurzen Schlaf erwachen wir ewiglich,
und Tod wird dann nicht mehr sein; Tod, du wirst sterben.