Marie ! Cinq poèmes de Ronsard

Marie, qui voudroit vostre beau nom tourner, 
Il trouveroit Aimer: aimez-moi donq, Marie, 
Faites cela vers moi dont vostre nom vous prie, 
Vostre amour ne se peut en meilleur lieu donner: 

S'il vous plaist pour jamais un plaisir demener, 
Aimez-moi, nous prendrons les plaisirs de la vie, 
Penduz l'un l'autre au col, et jamais nulle envie 
D'aimer en autre lieu ne nous pourra mener. 

Si faut il bien aimer au monde quelque chose: 
Cellui qui n'aime point, cellui-là se propose 
Une vie d'un Scyte; et ses jours veut passer 

Sans gouster la douceur des douceurs la meilleure. 
E, qu'est-il rien de doux sans Venus? las! à l'heure 
Que je n'aimeray point puissai-je trépasser!

Le petit enfant Amour
Cueillait des fleurs à l'entour
D'une ruche, où les avettes
Font leurs petites logettes.

Comme il allait les cueillant,
Une avette sommeillant
Dans le fond d'une fleurette
Lui piqua sa main douillette.

Sitôt que piqué se vit,
« Ah, je suis perdu ! » se dit,
Et, s'en courant près de sa mère,
Lui montra sa plaie amère ;

« Ma mère, voyez ma main,
Ce disait Amour, tout plein
De pleurs, voyez quelle enflure
M'a fait une égratignure ! »

Alors Vénus se sourit
Et en le baisant le prit,
Et sa main lui a soufflée
Pour guérir sa plaie enflée.

« Qui t'a, dis-moi, faux garçon,
Blessé de telle façon ?
Sont-ce les Grâces riantes,
De leurs aiguilles poignantes ?

-- Nenni, c'est un serpenteau,
Qui vole au printemps nouveau
Avecques deux ailerettes
Ça et là sur les fleurettes.

-- Ah ! vraiment je le connais,
Dit Vénus ; les villageois
De la montagne d'Hymette
Le surnomment Mélicerte.

Si doncques un animal
Si petit fait tant de mal,
Quand son alène époinçonne
La main de quelque personne,

Combien fais-tu de douleur,
Auprès de lui, dans le cœur
De celui en qui tu jettes
Tes venimeuses sagettes ? »

R.
  Que dis tu, que fais tu, pensive tourterelle,
  Dessus cest arbre sec? 
T.
                          Helas je me lamente.
R.
  Et pourquoi, di-le moi?
T.
                         De ma compagne absente,
  Plus chere que ma vie.
R.
                         En quelle part est-elle?
T.
  Un cruel oyselleur, par glueuse cautelle
  L'a prise et l'a tuée, et nuict et jour je chante
  Son trespas dans ces bois, nommant la mort méchante
  Qu'elle ne m'a tuée avecques ma fidelle.
R.
  Voudrois-tu bien mourir avecques ta compaingne?
T.
  Oui, car aussi bien je languis de douleur,
  Et toujours le regret de sa mort m'acompaingne.
R.
  O gentils oysellets, que vous estes heureus
  D'aimer si constamment, qu'heureus est vôtre coeur, 
  Qui, sans point varier, est tousjours amoureus!

[Fais rafraîchir mon]1 vin de sorte
qu'il [passe en froideur un]2 glaçon;
fais venir Jeanne, qu'elle apporte
son luth pour dire une chanson;
nous ballerons tous trois au son,
et dis à Barbe qu'elle vienne,
les cheveux tors à la façon
d'une folâtre Italienne.

Ne vois-tu que le jour se passe?
Je ne vis point au lendemain;
Page, reverse dans ma tasse,
[que ce grand verre soit]3 tout plein.
Maudit soit qui languit en vain!
[Ces vieux médicins]4 je n'appreuve;
[mon]5 cerveau n'est jamais bien sain
[si beaucoup de vin ne l'abreuve.]6

J'ai l'âme, pour un lit, de regrets si touchée, 
Que nul homme jamais ne fera que j'approche 
De la chambre amoureuse, encore moins de la couche 
Où je vis ma maîtresse, au mois de Mai couchée.

Un somme languissant la tenait mi-penchée 
Dessus le coude droit, fermant sa belle bouche 
Et ses yeux, dans lesquels l'archer Amour se couche, 
Ayant toujours la flèche à la corde encochée :

Sa tête, en ce beau mois, sans plus, était couverte 
D'un riche escofion ouvré de soie verte, 
Où les Grâces venaient à l'envie se nicher ;

Puis, en ses beaux cheveux, choisissaient leur demeure. 
J'en ai tel souvenir que je voudrais qu'à l'heure 
Mon cœur pour n'y penser plus devenu rocher.