Sept Mélodies

Meurtri par l'orage et la grêle
 . . . . . . . . . .

— The rest of this text is not
currently in the database but will be
added as soon as we obtain it. —

Viens! - une flûte invisible
Soupire dans les vergers. -
La chanson la plus paisible
Est la chanson des bergers.

Le vent ride, sous l'yeuse,
Le sombre miroir des eaux. -
La chanson la plus joyeuse
Est la chanson des oiseaux.

Que nul soin ne te tourmente.
Aimons-nous! aimons toujours! -
La chanson la plus charmante
Est la chanson des amours.

Dans la chambre paisible où tout bas la veilleuse
 . . . . . . . . . .

— The rest of this text is not
currently in the database but will be
added as soon as we obtain it. —

Le soleil brûlait l'ombre et la terre altérée,
Au crépuscule errant demandait un peu d'eau ;
Chaque fleur de sa tête inclinait le fardeau
Sur la montagne encor dorée.

Pas une aile à l'azur ne demande à s'étendre,
Pas un enfant ne rôde aux vergers obscurcis,
Et dans tout ce grand calme et ces tons adoucis
Le moucheron pourrait s'entendre.

Vous souvient-il de cette jeune amie,
Au regard tendre, au maintien sage et doux ?
À peine, hélas ! Au printemps de sa vie,
Son cœur sentit qu'il était fait pour vous.

Point de serment, point de vaine promesse :
Si jeune encore, on ne les connaît pas ;
Son âme pure aimait avec ivresse
Et se livrait sans honte et sans combats.

Elle a perdu son idole chérie :
Bonheur si doux a duré moins qu'un jour !
Elle n'est plus au printemps de sa vie,
Elle est encore à son premier amour.

Pardonnez-moi, Seigneur, mon visage attristé,
Vous qui l'aviez formé de sourire et de charmes ;
Mais sous le front joyeux vous aviez mis les larmes,
Et de vos dons, Seigneur, ce don seul m'est resté.

C'est le mois envié, c'est le meilleur peut-être :
Je n'ai plus à mourir à mes liens de fleurs ;
Ils vous sont tous rendus, cher auteur de mon être,
Et je n'ai plus à moi que le sel de mes pleurs.

Les fleurs sont pour l'enfant ; le sel est pour la femme ;
Faites-en l'innocence et trempez-y mes jours.
Seigneur ! quand tout ce sel aura lavé mon âme,
Vous me rendrez un coeur pour vous aimer toujours !

Tous mes étonnements sont finis sur la terre,
Tous mes adieux sont faits, l'âme est prête à jaillir,
Pour atteindre à ses fruits protégés de mystère
Que la pudique mort a seule osé cueillir,

O Sauveur ! soyez tendre au moins à d'autres mères,
Par amour pour la vôtre et par pitié pour nous !
Baptisez leurs enfants de nos larmes amères,
Et relevez les miens tombés à vos genoux !

Que mon nom ne soit rien qu'une ombre douce et vaine,
Qu'il ne cause jamais ni l'effroi ni la peine !
Qu'un indigent l'emporte après m'avoir parlé
Et le garde longtemps dans son coeur consolé !

Ainsi qu'ils le font chaque année,                                                                                     
En papillotes, les pieds nus,                                                                                                     
Devant la grande cheminée,                                                                                                      
Les bébés roses sont venus.                                                                                

A minuit, chez les enfants sages,                                                                                            
Le joli Jésus, qu'à genoux                                                                                    
On adore sur les images,                                                                                   
Va, les mains pleines de joujoux,                                                                     

Du haut de son ciel bleu descendre ;                                                                        
Et, de crainte d'être oublié,                                                                             
Les bébés roses, dans la cendre,                                                                            
Ont mis tous leurs petits souliers.                                                                           

Derrière une bûche, ils ont même,
Tandis qu'on ne les voyait pas,
Mis par précaution suprême, 
Leurs petits chaussons et leurs bas.

Puis leurs paupières se sont closes
A l'ombre des rideaux amis...
Les bébés blonds, les bébés roses,
En riant se sont endormis.

Et jusqu'à l'heure où l'aube enlève
Les étoiles du firmament,
Ils ont fait un joli rêve,
Qu'ils riaient encore en dormant.

Ils rêvaient d'un pays magique
Où l'alphabet fut interdit.
Les arbres étaient d'angélique, 
Leurs maisons, de sucre candi.

Et sur les trottoirs de réglisse,
On rencontrait - c'était charmant !
Des bonshommes de pain d'épice,
Qui vous saluaient gravement.

Dans ce doux pays de féerie,
A Guignol, on va chaque jour,
Et l'on voit, sur l'herbe fleurie,
Les lapins jouer du tambour !

Sur de hautes escarpolettes,
Bercé par les anges, on dort.
Là, tous les chiens ont des roulettes, 
Tous les moutons, des cornes d'or.

Mais, comme venait d'apparaître
En personne, le Chat botté,
Le jour, entrant par la fenêtre, 
A mis fin au rêve enchanté...

Alors, en d'adorables poses,
S'étirant sur leurs oreillers,
Les bébés blonds, les bébés roses,
En riant se sont éveillés.