Eine Blume hegt die Erd'
Wieder jede Wund';
Wenn du nur die rechte findest,
Wirst du auch gesund. 

Eine Blume, weiß ich, blüht auch
Wieder meinen Schmerz;  -- 
Dürft' ich sie nur einmal pressen
An das wunde Herz!

O Lieb', o Lieb', du Wonnemeer!
Hin über deine goldnen Weiten
Laß ich die trunknen Blicke gleiten; 
Und endlos wogt es um mich her!  -- 

Du bist ein unermeßlich Meer!   
Den Horizont kann ich nicht finden,
Nur duftig seh' ich dich entschwinden
Hin in den Himmel licht und her!

Wenn der Duft quillt 
aus der Knospe Schooss, 
wird die Luft mild 
und die Wonne groß: 
und der Schmerz flieht, 
schnell die frohen Reih'n, 
und ins Herz zieht 
neues Leben ein.  

Und ein Wort dringt 
durch die weite Welt, 
das da fortklingt 
bis zum Himmelszelt, 
das hervorhallt, 
Hain und Flur entlang, 
das ins Ohr schallt 
aus der Vögel Sang: 

Das voll Macht spricht 
aus der Blume Pracht, 
die, erwacht, bricht 
aus der Knospe Schacht, -- 
das uns fortreisst 
selig immer mehr -- 
Horch, das Wort heisst: 
Frühlings Wiederkehr.

Noch liegt der Winter in der Stadt,
Belagert die Häuser und Straßen,
Doch draußen vor dem Thore hat
Der Frühling Reveille geblasen.

Plänkler schickt er in's Land hinaus,
Es halten ihm Wache die Bäume,
Hinter den Bäumen steht ein Haus,
D'rin träumt er noch wonnige Träume.

Blätterumrahmt und duftumhaucht,
Frisch wie der Thau am sonnigen Morgen,
Rosig empor ein Köpfchen taucht,
Von den Blumen neidisch verborgen.

Thut auch das bange Herz Dir weh,
Weil weiß die Erde zngedeckt.
Es tränmt die Blüthe unterm Schnee,
Bis sie der Hauch des Lenzes weckt,

O warte nur, o warte nur,
Der Frühling kommt mit Sang und Schall,
Mit frischem Grün schmückt sich die Flur,
Es schlägt im Busch die Nachtigall.

Und eh' Du's denkst, ist über Nacht,
Ob all' der lauten Seligkeit,
Die Blüthe endlich aufgewacht
Und freut sich ihrer Herrlichkeit.

D'rum harre aus und warte still,
Zu nichts Dir Leid und Klage frommt,
Ob lang die Zeit auch scheinen will,
Der Frühling kommt, der Frühling kommt!

Der du von dem Himmel bist,
Alles Leid und Schmerzen stillest,
Den, der doppelt elend ist,
Doppelt mit Erquickung füllest,
Ach ich bin des Treibens müde!
Was soll all der Schmerz und Lust?
Süßer Friede,
Komm, ach komm in meine Brust!