Il cuore mi fa male, e i miei sensi tormenta
un torpore di sonno, come se avessi appena bevuto,
fino all'ultima goccia, oppio o cicuta,
e nelle acque del Lete fossi sprofondato:
non perché della tua sorte felice io sia invidioso,
ma perché, nella tua felicità, troppa felicità io trovo -
perché tu, Driade degli alberi, dal delicato volo
in qualche spazio melodioso
verde di faggi e ricco di zone ombreggiate,
con il tuo canto generoso, annunci l'estate.

Potessi avere un sorso di vendemmia! Che sia reso
più fresco, sotto terra, in caverne profonde,
di Flora e di verdi campagne saporoso
di danze, di canti provenzali, e contentezza di sole.
Potessi avere una coppa di caldo Mezzogiorno ricolmata,
piena del verace, rosato, Ippocrene
imperlata di bolle sull'orlo del bicchiere
e la bocca di porpora macchiata.
Così potessi bere e, senza esser visto, lasciare il mondo,
e insieme con te sparire nascondendomi nel bosco.

Svanire, dissolvermi lontano, e dimenticare,
quello che mai conoscesti, nel fogliame folto:
la stanchezza, le febbri e le ansiose cure
degli uomini che qui gemono in reciproco ascolto;
qui un tremito triste scuote la chioma grigia e rara
dove gioventù si fa pallida, esangue spettro, e ha poi fine;
dove lo stesso pensare è colmo di dolore,
l'occhio si fa di piombo e si dispera;
Dove Bellezza lo sguardo luminoso più non mantiene,
né per esso, più in là di domani, si strugge Amore.

Via! Via! Te voglio raggiungere volando via,
non trasportato sul carro di Bacco e dei suoi pardi,
ma sulle ali invisibili della poesia,
anche se la mente ottusa ha indugi e ritardi:
Subito in tua compagnia! Tenera è la notte,
con la Regina Luna sul suo trono assisa,
e le fate stellate tutt'intorno a mucchi;
qui, invece, ci sono tenebre fitte
solo luce di cielo con la brezza è discesa
fra il buio delle frasche e le sinuose strade dei muschi.

Non riesco a distinguere i fiori qui ai miei piedi,
né quali molli incensi pendano dalla fronda,
ma indovino, nel buio, ogni dolcezza di aromi
con cui la stagione propizia dappertutto inonda
l'erba, il boschetto, e gli arbusti con il loro frutto selvaggio;
il biancospino, l' eglantina che i pascoli adorna,
e la viola che, ricoperta di foglie, presto scolora
e la figlia maggiore della metà di Maggio
la rosa muschiata che rugiadoso vino colma
e che, nelle sere estive, è d'insetti ronzante dimora.

Sto in ascolto nel buio; io che in più di un'occasione
della Morte benigna quasi mi sono innamorato,
e dolci nomi le ho dato in ben studiate rime,
chiedendole di sperdere in aria il mio tenue fiato;
ed ora più che mai morire mi appare una ricchezza,
nel mezzo della notte, senza soffrire, venire meno,
mentre tu la tua anima effondi nel creato
in estatica ebbrezza!
Tu canteresti ancora, ma per il mio orecchio invano -
Per il tuo nobile requiem, ormai zolla diventato.

Tu non sei nato per morire, uccello immortale!
Non ti calpestano le bramose generazioni;
La voce che questa breve notte mi è dato ascoltare
fu udita in passato da imperatori e buffoni:
forse è lo stesso canto che la via trovò
verso il cuore triste di Ruth, quando, ammalata
di nostalgia, fra le straniere messi, scoppiò in pianto;
forse è lo stesso che un tempo affascinò
una finestra magica, sull'onda spalancata
di perigliosi mari, in perdute contrade d'incanto.

Perdute! la parola stessa come una campana
risuona per ricondurmi alla mia vita solitaria!
Addio! La fantasia, un elfo bugiardo, non è così buona
a tessere inganni, come vorrebbe la sua fama.
Addio! Addio! Si perde, il tuo malinconico canto,
di là da questi prati, sopra la tranquilla corrente,
su per le pendici del colle; e adesso giace affondato
nelle radure della valle qui accanto:
E' stata una visione, o un sogno solamente?
La musica è svanita: - sono sveglio o addormentato?