Le comte : 
 Je connais une petite fleur  magnifique
 Vers laquelle portent mes désirs,
 J'aimerais bien aller la chercher,
 Seulement je suis prisonnier.
 Mes peines ne sont pas légères,
 Car si j'étais en liberté,
 Alors elle serait près de moi.

 De ce château entouré d'à-pics
 Je laisse errer mes yeux,
 Et du haut de la grande tour,
 Mon regard ne peut la saisir,
 Et celui qui devant mes yeux l'apporterait,
 Qu'il soit chevalier ou valet,
 Deviendrait mon fidèle.

La rose :
 J'ai une belle floraison et j'entends cela,
 Ici, sous tes barreaux.
 Tu parles sûrement de moi,
 Toi, pauvre noble chevalier !
 Tu as de bien hautes pensées
 Et la reine des fleurs aussi règne
 Certainement dans ton cœur.

Le comte : 
 Ta pourpre est digne de tous les honneurs,
 Dans ta robe verte ;
 C'est pourquoi les femmes te convoitent
 Comme l'or et les précieuses parures.
 Ta couronne  [domine]1 le plus beau des visages,
 Mais tu n'es pas la petite fleur
 Qu'en silence je vénère.

Le lis :
 La petite rose a de bien fières coutumes
 Et cherche à toujours s'élever ;
 Mais du lis une amante chérie
 Admirera aussi l'ornement.
 Celui dont le cœur bat dans une fidèle poitrine,
 Et qui a la pureté en lui, comme j'en ai conscience,
 Celui-là me tient en plus haute estime.

Le comte :
 Certes, je me considère comme chaste et pur,
 Et exempt de vilains défauts ;
 Pourtant je dois ici rester prisonnier
 Et dois me torturer dans l'isolement.
 Certes, tu es pour moi la belle image
 De maintes jeunes filles pures et douces,
 Mais je connais une chose plus chère encore.

L'œillet :
 Ce pourrait bien être moi, l'œillet,
 Ici dans le jardin du gardien,
 Sinon pourquoi le vieux
 S'occuperait-il de moi avec tant de soins ?
 Avec le joli cercle de mes feuilles pétulantes
 Et ma fragrance tout au long de ma vie,
 Et mes mille couleurs. 

Le comte :
 Il ne faut pas faire fi de l'œillet,
 C'est le bonheur du jardinier,
 Tantôt il le met dans la lumière,
 Tantôt il le protège du soleil,
 Mais ce qui rend le comte heureux,
 Ce n'est pas une splendeur recherchée,
 C'est une petite fleur secrète.

La violette :
 Je pousse cachée et penchée,
 Et ne parle pas volontiers,
 Mais puisqu'il faut se faire une raison,
 Je vais rompre mon profond silence.
 Si c'est moi, mon bon monsieur,
 Cela me fait peine de ne pouvoir
 Vous envoyer là-haut tout mon parfum.

Le comte :
 J'apprécie beaucoup la bonne violette
 Elle est bien humble
 Et sent si bon ; mais il me faut davantage
 Dans mes amères souffrances,
 Je ne peux que vous l'avouer :
 Sur ces arides rochers
 On ne peut trouver ma bien-aimée.

 Mais en bas, près du ruisseau se promène
 La femme la plus fidèle du monde,
 Qui pousse doucement bien des « hélas »
 Jusqu'à ce que je sois libéré.
 Quand elle cueille une petite fleur bleue,
 Elle dit toujours : « [Ne m'oublie pas]2 ! »
 Et ainsi je la sens au loin.

 Oui elle se sent de loin, l'attraction
 De deux êtres qui s'aiment sincèrement, 
 C'est pourquoi, dans la nuit du cachot
 Je suis resté encore vivant,
 Et quand mon cœur est sur le point de se briser,
 Alors je crie seulement : « [Ne m'oublie pas]2 ! »
 Et alors je reviens à la vie.