Sechs Romanzen

Lieb mir die Stunde des sterbenden Tages ,
zu der die Sonne schon müde sich neiget,
und ich im Wogen des ruhigen Meeres
den letzten Strahl versinken seh’.

Dann kehrt mir ins Herz eine Zeit zurück,
die viel glücklicher war als das Heute;
in dieser Stunde der Süße und Trauer
sehne ich mich seufzend nach dir, teures Lieb.

Still das Auge und auch still meine Sinne,
in Betrachtung des leuchtenden Bandes,
das auf mich zuwogt aus West, aus dem heiteren Westen,
das stille Gewoge, das Wogen der See.

Ich ersehne von jenem goldnen Pfade,
dass er weise den Weg ohne Ende,
so, als müsst’ er mein mattes Leben
hingeleiten zum Hafen der Ruh.

Wer war wohl mein Vater, mein Vaterland, wie heißt es,
vergeblich erfragen die Leute mich dies;
nie wusst’ ich das erste, als Vaterland hab’ ich
die Erde, die mit Blüten, mit Frucht mich beschenkt.

Wo immer das Schicksal einen Weg mir bereitet,
dort find’ ich ein Lächeln und auch neue Lieb’;
warum an Vergang’nes Gedanken verschwenden,
wenn in dieser Stunde mein Herz sich erfreut?

Zwar ist’s möglich, dass morgen ein nebliger Schleier
den heiteren Himmel verdüstert und trübt;
doch wenn heut’ azurblau mein Himmel mir leuchtet,
warum mich dann sorgen, dass vielleicht ‘was passiert?

Ich bin eine Pflanze, die Frost nicht entkleidet,
die jedweder Strenge der Winterzeit trotzt.
Und fallen hier Blätter, dann wachsen dort neue,
das ganze Jahr über blüh’ ich überreich.

Schöner Stern am Erdenhimmel
liebliches und schönes Licht,
wie verlangt doch diese Seele,
tief beklommen, eingesperrt,
ihre Fesseln abzustreifen,
um befreit zu dir zu fliegen.

Deine unbekannten Wesen, 
Stern, die du vor mir verbirgst:
Mit den Engeln sich umarmend
in geschwisterlicher Liebe,
lassen sie in Harmonien
laut dein Sternenrund erschallen.

Unsre Schuld und unser Kummer
sind euch ein Geheimnis dort;
unauffällig, still und leise
fließt die Zeit in Tag und Jahr;
niemand möchte sie je zählen,
ihrer sich im Schmerz erinnern.

Schöner Stern am Abendhimmel
Edelstein und Himmelsfreud’,
Könnt’ sich diese Seel’ erheben,
tief beklommen, eingesperrt,
aus dem Kerker hier auf Erden
hoch zu deinem Glanz im Flug!

Der Schornsteinfeger! 

Hässlich und schwarz mag ich wohl wirken,
ich mache jeden schwarz, der mir nahe kommt.
Ich bin nicht nobel angezogen
und immer barfuß unterwegs.

Na! Wer wär’ wohl glücklicher als ich
auf Erden - ich weiß es nicht!
         Schornsteinfeger!
Herren und Damen, der Schornsteinfeger
schützt Sie vor Feuer für wenig Geld.

Vor Sonnenaufgang steh ich auf,
und im ganzen Städtchen
erfüll’ ich die Straßen mit meinem Geschrei,
und Feinde habe ich keine.

Na! Wer wär’ wohl glücklicher als ich...

Mal steig’ ich aufs Dach,
mal geh’ ich durchs Haus;
mit meinem Namen mach’ ich 
den kleinen Kindern Bange; sie werden ganz still.

Na! Wer wär’ wohl glücklicher als ich...

Falls mich jemand, meine Liebe, 
neben dir gelassen sieht,
wähnt er mich im Liebesglücke
oder ganz geheilt von ihr.

Doch du nicht, die weiß, dass dennoch
mir unschlüssig und beklommen ist das Herz.

Wie ein See, der scheinbar stille,
beinah reglos, schlafend wirkt,
doch in Tiefen Stürme brütet,
die dem Wand’rer unbekannt,

ist mir, der nach außen ruhig,
Wirrnis tief ins Herz gebrannt.

Sei’s ein Seufzen, sei’s ein Klagen,
das die Furcht mir strittig macht,
Von der Lieb, die mich entzündet,
gebe ich die Glut nicht ab.

Wie ein Licht in einem Denkmal
brennt sie unsichtbar im Herz.

Und sie lebt, wiewohl verhalten,
wiewohl gänzlich unbestärkt,
lebte auch noch nach dem Tode,
so es deine Strenge wollt’,

denn in einem edlen Herzen
nährt sich Liebe aus sich selbst.

Schenket mir ein vom Weine! Allein du, mein Trinkglas,
unter allen Erdenfreuden täuschst du mich nicht,
du, Leben der Sinne, des Herzens Seligkeit.
Einst liebte ich, entbrannt durch zwei fatale Blicke,
glaubte der Freundschaft des Mädchens ohne Flügel,
Torheit junger Jahre, trügerisches Bild.

Schenket mir ein vom Weine, des Herzens Seligkeit.

Der Freund, die Geliebte, sie ziehen von dannen;
doch du fürchtest dies nicht, was alles vernichtet:
das Alter kränkt dich nicht, es macht dich stärker.
Verblüht ist der April, gefallen die Rosen,
du bist’s, der lästige Sorgen zerstreut,
du bist’s, der vergangenes Glück wieder bringt.

Schenket mir ein vom Weine, des Herzens Seligkeit.

Wer besser als du heilt verwundete Herzen?
Hätten wir nicht von dir die vorsorgliche Rebe,
niemals würde dann enden der menschliche Schmerz.
Schenket mir ein vom Weine! Allein du, mein Trinkglas,
unter allen Erdenfreuden täuschst du mich nicht,
du, Leben der Sinne, des Herzens Seligkeit.