Huit mélodies pour chant et piano

Dans tes yeux il est trois choses :
Des diamants noirs de l'Hindoustan,
Des soies brochées de Lahore,
Des flammes de Fousi-Yama.
Les flammes du volcan sont leur éclat,
Les soies de Lahore leur velouté,
Les diamants noirs leur couleur,

Oh ! Leïla !
Dans ton cœur il est trois choses :
Tous les cobras jaunes de Birmanie,
Tous les fruits mortels du Bengale,
Toutes les fleurs vénéneuses du Népal.
Les fleurs vénéneuses sont tes aveux,
Les fruits mortels tes baisers
Et les cobras jaunes tes trahisons,
Oh ! Leïla !

Lorsque je ne serai plus, que mortes seront mes
  lèvres et mortes mes paupières, que mon corps
  froid et sans désir sera vide de ton âme,
Viens veiller près du corps qui t'aimait et dis tout
  doucement : Ô toi que mes dédains ont tué et
  que mon cœur à jamais regrette !

Très rapide, ma barque suit le fil de l'eau,
Et mes yeux suivent le cours du fleuve.
Là-haut, dans la nuit claire, courent de fins nuages.
La nuit claire est aussi dans l'eau :
Lorsqu'un nuage glisse sur la lune,
Je le vois glisser sur le fleuve,
Et il me semble que ma barque vole vers le ciel,
Et je pense à ma bien aimée,
Qui se mire ainsi dans mon cœur.

Une liane, au ciel pendue, 
choit, violette, jusqu'à nos pieds :
Une glycine énamourée enlace 
et tue son cher palmier.
Du ravin monte, le long des grêles 
eucalyptus un tremblement.
Ce frisson doux de la petite fièvre 
du soir nous a gagnés.

Avant que tu fusses et que je fusse au monde,
Que d'aurores et que de crépuscules se sont renouvelés !
Ce n'est pas sans raison que les cieux tournent autour de la terre.
Va donc, doucement, lorsque de ton pied, tu foules la poussière,
Car, qui sait, cette poussière a peut-être été la prunelle d'une jeune beauté.

Dans la nuit, lorsque tout seul je me débats sous mes peines,
Mon esprit évoque dans l'ombre la grâce de ton visage ;
Et ton souvenir, comme le frais rayon de la lune amie,
Chasse les ténèbres de mon cœur et de la nuit.
Dans la grande nuit de la tombe quand j'irai tout seul m'étendre un jour,
C'est encore toi que j'évoquerai, ô ma bien aimée !
Et la lampe ineffable de ton image adorée
Adoucira, pour l'éternité, les ténèbres de la mort.

Accroupi sous sa tente de chiffons 
il joue, ménétrier de la poussière,
Douce mélodie au rythme saccadé,
Quatre notes, pas davantage, 
quatre notes, les mêmes, toujours,
Plainte des cordes obsédées.
Tout autour, en nasillant, sa vieille voix 
enfantine promène une broderie.
Mystérieux murmure, quel rêve évoques-tu, 
que suivent ces yeux blancs ?
Nul, peut-être.

Va, chère fille, va trouver les jeunes gens,
Car maintenant tu es belle et savoureuse.
Ton amour donnera le plaisir.
Ah ! chère fille, sois l'honneur de tes parents,
Car plus tard, quand viendront les années
Plus d'amoureux, plus de plaisirs.