4 Liederen

Le Séraphin des soirs passe le long des fleurs...
La Dame-aux-Songes chante à l'orgue de l'église ;
Et le ciel, où la fin du jour se subtilise,
Prolonge une agonie exquise de couleurs.

Le Séraphin des soirs passe le long des cœurs...
Les vierges au balcon boivent l'amour des brises ;
Et sur les fleurs et sur les vierges indécises
Il neige lentement d'adorables pâleurs.

Toute rose au jardin s'incline, lente et lasse,
Et l'âme de Schumann errante par l'espace
Semble dire une peine impossible à guérir...

Quelque part une enfant très douce doit mourir...
O mon âme, mets un signet au livre d'heures,
L'Ange va recueillir le rêve que tu pleures.

Warum weckst du mich, Frühlingsluft? 
Du buhlst und sprichst: 
ich betaue mit Tropfen des Himmels! 
Aber die Zeit meines Welkens ist nahe, 
nahe der Sturm, 
der meine Blätter herabstört! 
Morgen wird der Wanderer kommen, 
kommen der mich sah in meiner Schönheit, 
ringsum wird sein Auge im Felde mich suchen 
und wird mich nicht finden. 

Wenn ich, von deinem Anschaun tief gestillt,
Mich stumm an deinem heilgen Wert vergnüge,
Dann hör ich recht die leisen Atemzüge
Des Engels, welcher sich in dir verhüllt.

Und ein erstaunt, ein fragend Lächeln quillt
Auf meinem Mund, ob mich kein Traum betrüge,
Daß nun in dir, zu ewiger Genüge,
Mein kühnster Wunsch, mein einzger, sich erfüllt?

Von Tiefe dann zu Tiefen stürzt mein Sinn,
Ich höre aus der Gottheit nächtger Ferne
Die Quellen des Geschicks melodisch rauschen.

Betäubt kehr ich den Blick nach oben hin,
Zum Himmel auf - da lächeln alle Sterne;
Ich knie, ihrem Lichtgesang zu lauschen.

Notre-Dame annonçait l'apothéose prête 
Avec la voix d'airain de ses beffrois jumeaux ; 
Au loin les grands canons grondaient, et les drapeaux 
Se gonflaient, frissonnants, sous l'orgueil de la fête. 

L'Empereur s'inclina, les mains jointes, nu-tête, 
Et le Pape apparut, dans l'éclat des flambeaux, 
Tenant entre ses doigts étincelants d'anneaux 
La couronne portant la croix latine au faîte. 

Mon fils ! dit le pontife... alors l'orgue se tut. 
Sur tous les fronts baissés un seul frisson courut, 
Comme le battement soudain d'une aile immense ;
 
Et l'on n'entendit plus, ô César triomphant, 
Dans la nef où planait un auguste silence, 
Qu'une vieille à genoux qui pleurait son enfant.